Utländsk litteratur förkortas. Alla verk i skolans läroplan i en sammanfattning. "Resenare, när kommer du till spaet... G belle, resenären kommer du när till spaet

Berättelsen är skriven i första person och utspelar sig under andra världskriget. I verkets titel använder Belle de första raderna i det berömda epitafiet till trehundra spartaner som stupade för att försvara sig från invasionen av perserna.

Ambulansen, i vilken hjälten befinner sig, körde upp till den stora porten. Han såg ljuset. Bilen stannade. Det första jag hörde var en trött röst som frågade om det fanns döda personer i bilen. Föraren svor över att det var så mycket ljus överallt. Men samma röst som frågade om de döda anmärkte att det inte behövdes göra förmörkelser när hela staden stod i brand. Sedan talade de återigen kort: om de döda, var man skulle placera dem och om de levande, var man skulle bära dem. Eftersom hjälten är vid liv och medveten om detta, bärs han tillsammans med de andra sårade till salongen. Först ser han en lång korridor, eller snarare, dess målade väggar med gammaldags klädkrokar, sedan en dörr med skyltar upphängda på klassrummen: "6", "6 B" etc., sedan reproduktioner från målningar mellan dessa dörrar. Bilder är härliga: de bästa exemplen på konst från antiken till nutid. Det finns en pelare framför utgången till avsatsen, och bakom den finns en skickligt gjord gipsmodell av Parthenonfrisen. På trappan finns bilder av mänsklighetens idoler - från antik till Hitler. Ordningsmännen bär båren snabbt, så hjälten har inte tid att inse allt han ser, men det verkar för honom som att allt är förvånansvärt bekant. Till exempel detta bord, sammanflätat med en öppen spis lagerkrans med namnen på de stupade i det förra kriget, med ett stort järnkors i guld högst upp. Men han tänkte att han kanske bara drömde om allt detta, för "allt värkte i mig - mitt huvud, armar, ben och mitt hjärta bultade som ett frenetiskt." Och återigen ser hjälten dörrar med tavlor och gipskopior från byster av Caesar, Cicero, Marcus Aurelius. "Och när vi gick runt hörnet dök Hermes-kolonnen upp, och längre fram, i korridorens djup - korridoren här målades rosa, ända ner till djupet, ovanför dörrarna till salongen, hängde en enorm fysionomi. av Zeus, men det var fortfarande långt borta. Till höger, i fönstret, såg jag skenet av en eld - hela himlen var röd, och svarta, tjocka rökmoln svävade högtidligt över den. Han lade märke till och kände igen den vackra utsikten över Togo, och bananklasen avbildad på den i förgrunden, till och med inskriptionen på den mittersta bananen, eftersom han själv en gång klottrade en. "Och sedan öppnades dörrarna till salongen på vid gavel, jag föll där i Zeus bild och slöt ögonen. Jag ville inte se något annat. salongen luktade jod, avföring, gasväv och tobak och det var bullrigt.”

Båren placerades på golvet. Hjälten bad om en cigarett, som stack den redan tänd vid hans mun. Han låg och tänkte: allt han såg är ännu inte bevis. Inte ett bevis på att han hamnade i en skola som han lämnade för bara tre månader sedan. Tydligen liknar alla gymnastiksalar varandra, tänkte han, tydligen finns det regler som säger, vad exakt ska hängas där, regler interna bestämmelser för klassiska gymnastiksalar i Preussen. Han kunde inte tro att han var i sin egen skola, för han kände ingenting. Smärtan som plågat honom så mycket på vägen i bilen hade förmodligen gått över, effekten av vilka droger som han fick när han skrek. När han slöt ögonen kom han ihåg allt som han bara hade sett, som i ett delirium, men han visste så väl, för åtta år är inte en bagatell. I åtta år gick han nämligen på gymnastiksalen, såg de där klassiska konstverken. Han spottade ut sin cigarett och skrek. "... När du skriker blir det lättare, du behöver bara skrika högre, det var så bra att skrika och jag skrek som en katekumen." Som lutade sig över honom, han öppnade inte ögonen, kände bara varm andedräkt och "ljuv lukt av tobak och lök", och en röst frågade lugnt vad han skrek. Hjälten bad om en drink, igen en cigarett, och frågade var han var. De svarade honom - i Bendorf, d.v.s. i sin hemstad. Om det inte vore för febern hade han känt igen sin gymnastiksal, han skulle ha känt vad en person i hemlandet borde känna, tänkte hjälten. Till slut kom vatten till honom. Han öppnade ofrivilligt ögonen och såg framför sig ett trött, gammalt, orakat ansikte, en brandmansuniform och hörde en gammal röst. Han drack och smakade till och med den metalliska smaken av bowlerhatten på sina läppar med nöje, men brandmannen tog plötsligt bort bowlerhatten och gick därifrån och ignorerade hans rop. Den skadade mannen, som låg i närheten, förklarade att de inte hade något vatten. Hjälten tittade ut genom fönstret, fastän det var mörkt, "bakom de svarta gardinerna värmde och flimrade det, svart på rött, som i en kamin när kol tillsätts där." Han såg: staden brann, men ville inte tro att den var hans hemstad, så jag frågade än en gång den sårade mannen, som låg i närheten: vad är det här för stad. Och återigen hörde jag - Bendorf.

Nu borde man redan tvivla på att han låg i salongen på den klassiska gymnastiksalen i Bendorf, men han ville inte tro att det var just den gymnastiksalen där han studerade. Han mindes att det fanns tre sådana gymnastiksalar i staden, en av dem "det kanske vore bättre att inte säga detta, men den sista, tredje, hette Adolf Hitlers gymnastiksal".

Han hörde kanonerna, han gillade deras musik. "De där kanonerna nynnade lugnande: dämpade och stränga, som tyst, nästan sublim orgelmusik." Det där ädla han hörde i den musiken, "ett sådant högtidligt eko, precis som i det kriget, som det skrivs om i böcker med teckningar." Sedan tänkte jag på hur många namn det skulle finnas på det där bordet över de fallna, som skulle spikas här senare. Det kom plötsligt upp för mig att hans namn skulle huggas in i sten. Som om det var det sista i hans liv, ville han för all del veta, det här är "ja" gymnastiksalen och salongen där han tillbringade så många timmar med att rita vaser och skriva olika typer. Han hatade de lektionerna mest av allt i gymnastiksalen och dog i timmar av tristess och kunde aldrig riktigt rita en vas eller skriva Itera. Nu var allt likgiltigt för honom, han kunde inte ens minnas sitt hat.

Han kom inte ihåg hur han skadades, han visste bara att han inte kunde röra sina armar och höger ben, och det vänstra bara något. Jag hoppades att de var så hårt knutna till kroppen. Han försökte röra sina händer och kände sådan smärta att han skrek igen: av smärta och ilska rörde sig inte händerna. Till slut lutade sig läkaren över honom. Bakom honom stod en brandman och talade mjukt in i doktorns öra. Han tittade länge på killen och sa sedan att det snart var hans tur. För tavlan, där ljuset lyste, bar de till en granne. Sedan hördes ingenting förrän ordningsvakterna trötta bar grannen och bar honom till utgången. Pojken slöt ögonen igen och sa till sig själv att han måste ta reda på vilken typ av skada han hade och om han verkligen var i sin skola. Allt som hans blick vilade på var avlägset och likgiltigt, "som om jag hade förts till något slags dödsmuseum i en för mig djupt främmande och ointressant värld, som mina ögon av någon anledning kände igen, men bara mina ögon." Han kunde inte tro att det bara hade gått tre månader sedan han målade här, och i rasten tog han sin smörgås med marmelad och gick till Birgelers väktare för att dricka mjölk där nere i en trång garderob. Han tänkte att de måste ha burit honom till hans granne där de döda lades, kanske fördes de döda till Birgelers lilla rum, där de brukade lukta varm mjölk.

Skötarna lyfte upp honom och bar honom över brädan. Ett kors hängde en gång över dörren till salen, varför gymnastiksalen också kallades för S:t Thomas skola. Sedan tog "de" (fascister) bort korset, men ett nytt spår fanns kvar på den staden, så uttrycksfullt att det kunde ses bättre än själva korset. Redan när väggen målades om stod korset ut igen. Nu såg han det där märket på korset.

Bakom brädan fanns ett operationsbord, på vilket hjälten lades. Ett ögonblick såg han sig själv i lampans klara glas, men det tycktes honom vara en kort, smal gasrulle. Läkaren vände honom ryggen och pillade med hans instrument. Brandmannen stod framför tavlan och log, trött och sorgset. Plötsligt, bakom sina axlar, på den outraderade andra sidan av brädan, såg hjälten något som fick hans hjärta att svara för första gången: ”... någonstans i ett gömt hörn av det dök en rädsla upp, djup och fruktansvärd, och det slog i mitt bröst - det fanns en inskription på tavlan vid min hand." "Här är det, fortfarande där, det där uttrycket som vi blev tillsagda att skriva då, i det där hopplösa livet som tog slut för bara tre månader sedan: "Resenare, när du kommer till Spa ..." Han kom ihåg att han inte hade tillräckligt med kostym sen, han jag räknade inte ordentligt, tog för stora bokstäver. Jag kom ihåg hur teckningsläraren sedan skrek, och sedan skrev han det själv. Sju gånger stod det där med olika typsnitt: "Resenare, när du kommer till Spa ... "Brandmannen steg tillbaka, nu såg hjälten hela uttalandet, bara lite bortskämt, eftersom bokstäverna valde för stora.

Han hörde ett stick i vänster lår, ville resa sig till armbågarna och kunde inte, men lyckades titta på sig själv: båda armarna saknades, och hans högra ben saknades. Han föll på rygg, för han hade inget att luta sig mot, skrek. Läkaren och brandmannen tittade rädda på honom. Hjälten ville ännu en gång titta på plankan, men brandmannen stod så nära och höll stadigt hans axlar, att han steg in, och hjälten såg bara ett trött ansikte. Plötsligt fick hjälten reda på brandmannen till skolvakten Birgeler. "Mjölk," sa hjälten tyst.

Heinrich Belle Wayfarer, när du kommer till Spa...

Historien berättas i första person.

Bilen stannade. Rösten befallde att de som fortfarande levde skulle bäras till salongen. På sidorna fanns målade väggar, på dörrarna fanns skyltar, mellan dem ett fotografi från skulpturen. Ytterligare spalt, skulptur, fotografier. Och på en liten plattform där de gjorde ett stopp - ett porträtt av Friedrich. Vidare bars hjälten mellan de ariska fysiognomierna och nådde nästa plattform, där det fanns ett monument över krigaren. De bar det snabbt, men hjälten blixtrade till tanken att han någonstans hade sett den. Förmodligen beror detta på dålig hälsa. Längre fram i korridoren stod tre byster av kejsare, och i slutet av korridoren, ovanför ingången till salongen, hängde Zeus mask. Och återigen skyltarna på dörrarna, en målning av Nietzsche. Hjälten förutsåg vad som skulle komma härnäst. Han såg faktiskt en karta över Togo. Han bars in i salongen, gjordes om till operation och fick en cigarett. Hjälten tröstade sig själv med att allt han såg kunde finnas i vilken gymnastiksal som helst.

Han kände ingen smärta. Han började tänka att han var på gymnasiet som han tog examen från för åtta år sedan. Men hur kunde han hitta sig själv här, hon är långt borta. När han slöt ögonen såg han återigen hela raden av föremål. Och han skrek. De gav honom en cigarett igen och sa att han var i Bendorf, vilket betydde att han var hemma. Och han kunde med säkerhet säga att han var i gymnastiksalen. De gav honom vatten, men inte mycket. Det var lite vatten, staden brann. Hjälten såg sig omkring och insåg att han befann sig i salongen på en klassisk gymnastiksal. Men det finns tre av dem i staden, i vilken en. Artillerisalvor hördes utanför fönstret. Hjälten började fortsätta att inspektera salongen. Känslan berättade inte för honom att han var i sin inhemska gymnastiksal. Han började komma ihåg hur han lärde sig att rita och skriva typsnitt. Det var tråkigt och han fick inget gjort. Och nu låg han och kunde inte röra armarna. Han kom inte ihåg hur han skadades och skrek igen. Läkaren och brandmannen tittade på honom. Sedan tog de någon som låg i närheten och bar honom i lakanet, bakom vilket ett starkt ljus brann. Hjälten slöt ögonen igen och började minnas sina skolår. Allt här verkade kallt och främmande. Ordningsmännen tog båren med hjälten och bar den bakom tavlan, bakom lakanet, där ljuset var på. Och han lade märke till en annan slump, ett spår av ett kors ovanför dörren. Nära operationsbordet stod en läkare och en brandman som log sorgset. Hjälten såg sin bild i lampan och vred på huvudet och frös. På den inskrivna sidan av tavlan såg han en inskription med kalligrafisk handstil "Resenare, när du kommer till Spa ...". Det var hans handstil. Allt han sett tidigare kunde inte vara bevis. Och nu kom han ihåg hur han flera gånger försökte skriva denna fras, och varje gång hade han inte tillräckligt med utrymme på tavlan. I det ögonblicket gav de honom en injektion i låret, och han försökte resa sig, men han kunde inte luta sig. När han tittade sig omkring upptäckte han att han hade lindats och att han inte längre hade sina armar och höger ben. Han skrek. Läkaren och brandmannen tittade på honom med fasa och höll honom. Han kände igen brandmannen som vaktmästaren på sin skola och bad tyst om mjölk.

Sökte här:

• resenären kommer när till spasammanfattningen
• resenär när du kommer till spasammanfattningen
• Resenär när du kommer till Spa

7 KLASS

HEINRICH BELL

RESENÄR, NÄR DU KOMMER TILL SPAET...

(förkortad)

Bilen stannade, men motorn gurglade fortfarande; någonstans öppnades en stor port. Genom den krossade rutan kom ljus in i bilen och då såg jag att glödlampan under taket var krossad i sönder och sönder, bara rullen stack fortfarande ut i patronen - några flimrande pilar med rester av glas. Sedan stannade motorn och en röst smög sig in utifrån:

Döda människor här. Finns det döda människor där?

Åt helvete, förbannade föraren. - Du gör ingen förmörkelse längre?

En förmörkelse kommer att hjälpa här, när hela staden brinner! ropade samma röst. Finns det döda människor, frågar jag?

Vet inte.

De döda är här, hört? Och resten av trappan upp till salongen, förstår du?

Ja, ja, jag förstår.

Och jag var inte död än, jag tillhörde de andra, och jag bars upp för trappan.

Först gick de längs en lång, svagt upplyst korridor, med gröna väggar målade med oljefärg, i vilka svarta, krokiga, gammaldags krokar för kläder hamrades; då framträdde dörrarna med emaljerade plåtar: 6-A och 6-B, mellan dessa dörrar hängde, glänsande kärleksfullt under glas i en svart ram, Feuerbachs "Medea" med en blick i fjärran; sedan kom dörrarna med skyltar: 5-A och 5-B, och mellan dem - "Pojken tar ut -" - ett härligt foto med en rödaktig nyans i en brun ram.

Och här är kolonnen framför utgången till trapphuset, och den långa, smala frisen av Parthenon bakom den... och allt annat som länge varit bekant: en grekisk hoplit, beväpnad till tårna, offensiv och formidabel, som en arg tupp. Faktum är att på väggen, målad gul, var de alla stolta - från den store kurfursten till Hitler.<...>

Och återigen föll min bår, flöt förbi mig ... nu prover av den ariska rasen: en nordisk kapten med ett örnöga och en dum mun, en kvinnlig modell från västra Mosel, lite mager och benig, en australisk dåre med en lökformig näsa och en borlakuvaty lång profil av toppen från filmerna; och så sträckte sig korridoren igen ... Jag hann också se henne - ett bord med de fallnas namn, med ett stort gyllene järnkors i toppen, var sammanflätat med en lagerkrans av eldstaden.

Allt detta gick väldigt fort: jag är inte tung och ordningsmännen hade bråttom. Det är inte ett mirakel om jag ens drömde om det: jag brann, allt skadade mig - mitt huvud, armar, ben; och mitt hjärta slog som en galning. Vad man inte ska se i delirium!

Och när vi passerade de exemplariska arierna dök allt annat upp bakom dem: tre grymtningar - Caesar, Cicero och Marcus Aurelius ... Och när vi hittade hörnet dök Hermes-kolonnen upp ... I fönstret till höger såg jag glöd av en eld - hela himlen var röd, och svarta, tjocka rökmoln flöt högtidligt över den.<...>

Och återigen, i förbigående, kastade jag en blick åt vänster, och återigen såg jag dörrar med skyltar: 01-A 01-B, och mellan dessa bruna, som om de var impregnerade med blockerade dörrar, såg jag Nietzsches mustasch och nästippen i en gyllene ram - den andra halvan av porträttet var täckt med papper med inskriptionen: "Lätt kirurgi.

Om nu, - blinkade genom mitt sinne, - om nu. Och här är han, han såg den redan - en vy över Togo ... en underbar oleografi ... i förgrunden på bilden fanns en stor stickning av bananer i naturlig storlek - ett gäng till vänster, ett gäng på den högra, och det var på den mittersta bananen i den högra ketyagu som det var något den är nedklottrad; Jag såg den här inskriptionen, för, det verkar, jag repade den själv.<...>

Här öppnades salongens dörrar på vid gavel, jag påverkade där under bilden av Zeus och slöt ögonen.

Jag ville inte se något annat.<...>

Salongen luktade jod, avföring, gasväv och tobak, och det var ett ståhej.

Båren lades på golvet och jag sa till ordningsvakterna:

Stoppa en cigarett i min mun, längst upp, i min vänstra ficka.

Jag kände att någon rörde vid min ficka, sedan gnuggade de den med en syrniki och en tänd cigarett låg i min mun. Jag släpade på.

Tack sa jag.

Allt där, tänkte jag, är ännu inte bevis. I varje gymnastiksal finns det ju salonger, korridorer med gröna och gula väggar och krokar i krokiga gammaldags krokar, i slutändan är det faktum att Medea hänger mellan 6-A och 6-B ännu inte ett bevis på att Jag är i min skola. Tydligen finns det regler för klassiska gymnastiksalar i Preussen, som säger att det är där de ska hänga ... Trots allt är kvickheterna likadana i alla gymnastiksalar. Dessutom kanske jag började illamående av feber.

Jag kände ingen smärta. Jag mådde väldigt dåligt i bilen... Men nu kanske insprutningen började fungera.<...>

Det här kunde inte vara, tänkte jag, bilen kunde helt enkelt inte färdas så långt - trettio kilometer. Och en sak till: du känner ingenting; ingen instinkt säger dig något, bara ögon; ingen känsla säger att du är i din skola, i din skola, som du hoppade av för bara tre månader sedan. Åtta år - inte detta skräp, egentligen, efter att ha studerat här i åtta år, skulle du veta allt själva bara med dina ögon?<...>

Jag spottade ut min cigarett och skrek; när du skriker lättare måste du bara skrika hårdare, det var så bra att skrika, jag skrek som en galning.<...>

Vad?

Drick, - sa jag, - och ytterligare en cigarett, i fickan, högst upp.

Återigen rörde någon vid den i min ficka, gned den igen med en tändsticka och en tänd cigarett fastnade i min mun.

Var är vi? Jag frågade.

I Bendorf.

Tack sa jag och tog ett drag.

Tydligen är jag fortfarande i Bendorf, det vill säga hemma, och om jag inte hade den här fruktansvärda febern skulle jag säkert kunna säga att jag är i någon form av klassisk

gymnastiksalar; åtminstone att jag går i skolan, det är säkert. Ropade inte den där rösten på nedervåningen: "Er andra i salongen!" Jag var en av de andra, jag levde, förmodligen levde, och utgjorde de "andra".<...>

Till sist kom han med lite vatten till mig, återigen svepte lukten av tobak och lök över mig, jag öppnade ofrivilligt ögonen och såg ett trött, gammalt, orakat ansikte i elduniform, och en gammal röst sa mjukt:

Drick, kompis!

Jag började dricka, det var vatten, men vatten är en underbar dryck; Jag kände den metalliska smaken av en kittel på mina läppar, jag insåg med nöje att det fortfarande fanns mycket vatten där, men brandmannen tog plötsligt kitteln från mina läppar och gick därifrån; Jag skrek, men han såg sig inte tillbaka, bara ryckte trött på axlarna och fortsatte; Den skadade mannen som låg bredvid mig sa lugnt:

Du behöver inte göra oväsen, de har inget vatten, förstår du.<...>

Vilken stad är detta? – Jag frågade den som låg bredvid mig, Bendorf, – sa han.

Nu var det inte längre någon tvekan om att jag låg i salongen på en viss klassisk gymnastiksal i Bendorf. Det finns tre klassiska gymnastiksalar i Bendorf: Fredrik den stores gymnastiksal, Alberts gymnastiksal, och - kanske vore det bättre att inte säga detta - men den sista, tredje, hette Adolf Hitlers gymnastiksal.

Fanns det inte ett så ljust, så vackert, enormt porträtt av gamle Fritz som hängde på trappan i Fredrik den Stores gymnastiksal? Jag studerade på gymnasiet i åtta år, men kunde inte hänga ett sådant porträtt i en annan skola på samma ställe, så ljust att det omedelbart fångade ögat; så fort du kliver upp på andra våningen?<...>

Nu hörde jag tunga kanoner skjuta någonstans...säkert och mätt, och jag tänkte: kära kanoner! Jag vet att det är elakt, men det var vad jag tänkte... För mig är det något ädelt med vapen, även när de skjuter. En sådan högtidlig måne, precis som i det där kriget som det skrivs om i bilderböcker ... Sedan undrade jag hur många namn det skulle finnas på det där bordet av de fallna, som kanske skulle spikas här senare och dekorera det med en ännu större gyllene järnkors och lägga till mer stor lagerkrans. Och plötsligt gick det upp för mig att när jag verkligen är i min skola, då kommer även mitt namn att stå där, hugget i sten, och i skolkalendern kommer det att stå mot mitt efternamn.Han lämnade skolan för fronten och dog för ..."

Och jag visste fortfarande inte varför, och visste inte säkert ännu, jag gick i min skola, jag ville veta om det nu.<...>

Jag såg mig omkring igen, men... Mitt hjärta svarade inte. Hade det inte kallats namn redan då om jag hade hamnat i rummet där jag hade ritat vaser och skrivit typsnitt i åtta hela år? Smala, vackra, utsökta vaser, vackra kopior av romerska original - konstläraren ställde dem alltid på ett stativ framför oss - och alla typer av typsnitt: rondo, jämn, romersk, italiensk. Jag hatade de där lektionerna framför allt i gymnastiksalen, jag gick under i timmar av melankoli och kunde aldrig en enda gång riktigt rita en vas eller skriva ett brev. Och var tog mina förbannelser vägen, var tog mitt brinnande hat mot dessa ostogidli, som om skrynkliga väggar vägen? Ingenting såg sig omkring i mig och jag skakade tyst på huvudet.

Jag raderade då och då, mejslade pennan, raderade igen ... Och - ingenting.<...>

Jag kom inte ihåg hur jag blev sårad, jag visste en sak: att jag inte skulle röra mina armar och höger ben, bara mitt vänstra, och även då bara halvtäckt. Jag tänkte att de kanske band mina armar så hårt mot min kropp att jag inte kan röra dem.<...>

Äntligen dök en läkare upp framför mig; han tog av sig glasögonen och blinkande tittade tyst på mig... Jag såg tydligt bakom de tjocka glasögonen stora gråa ögon med knappt darrande pupiller. Han tittade på mig så länge att jag vände bort ögonen och sa sedan tyst:

Vänta lite, det är snart din tur.<...>

Jag slöt ögonen igen och tänkte: du måste, du måste ta reda på vad det är för sår du har och du är verkligen i din skola.<...>

Här kom ordensmännen åter in i hallen, nu lyfte de upp mig och bar mig dit, bakom tavlan. En gång simmade jag förbi dörren och när jag seglade lade jag märke till ytterligare en skylt: här ovanför dörren hängde en gång ett kors, eftersom gymnastiksalen också kallades S:t Thomas skola; de tog då bort korset, men på den platsen på väggen fanns ett fräscht mörkgult märke från det. Sedan målade man om hela väggen dåligt, och märket... Korset var synligt, och om man tittar närmare kunde man till och med urskilja ett ojämnt märke på tvärbalkens högra ände, där i åratal en bok gren hängde, som vakten Birgeler höll sig fast vid.<...>Allt detta blinkade genom min matsal i det korta ögonblicket medan jag bars bakom en planka där ett starkt ljus brann.

De lade mig på operationsbordet, och jag såg tydligt mig själv, bara liten, som förkortad, längst upp i det klara glaset på en glödlampa - en sådan kort, vit, smal rulle med gasväv, som om en chimär, bräcklig kokong; så det var min reflektion.

Doktorn vände mig ryggen och lutade sig över bordet och rotade igenom instrumenten; en gammal, överviktig brandman stod framför brädan och log mot mig; han log trött och sorgligt, och hans övervuxna, rastlösa ansikte såg ut som om han sov. Och plötsligt, bakom hans axlar, på den outraderade andra sidan av brädan, såg jag något som för första gången sedan jag var med i detta dött hus, svarade mitt hjärta... Det fanns en inskription i min hand. Ovan, i den högsta raden. Jag känner min hand; att se ditt brev är värre än att se dig själv i spegeln - mycket mer troligt. Jag kunde inte längre tvivla på identiteten på mitt eget brev ... Där finns det, fortfarande där, uttrycket som vi fick order om att skriva då, i det där hopplösa livet som slutade för bara tre månader sedan ”Resenare, när du kommer till Spa. ..»

Åh, jag minns att jag inte hade tillräckligt med tavla, och bildläraren skrek att jag inte räknade ordentligt, tog stora bokstäver och skrev sedan skakande på huvudet med samma typsnitt nedan: "Tom när du kommer till Spa" ... »

Sju gånger skrevs det där - i mitt brev, med latinska skrifter, i gotisk kursiv stil, på romersk, italienska Och rondon "Resenare, när du kommer till Spa ..."

Vid läkarnas tysta uppmaning steg brandmannens upprop från tavlan, och jag såg hela uttalandet, bara lite bortskämt, eftersom jag inte räknade ordentligt, valde stora bokstäver, tog för många poäng.

Jag skämtade, kände ett stick i mitt vänstra lår, jag ville gå upp på knä och kunde inte, men jag lyckades titta på mig själv och såg - de hade redan lindat av mig - att jag inte hade båda händerna, Jag hade inte mitt högra ben, därför föll jag genast på hans rygg, för nu hade han inget att luta sig mot; Jag skrek; doktorn och brandmannen såg på mig i rädsla; och doktorn bara ryckte på axlarna och tryckte igen på sprutans kolv, gick sakta och bestämt ner; Jag ville titta på tavlan igen, men brandmannen stod nu ganska nära mig och ersatte henne; han höll mig stadigt i axlarna, och jag hörde bara andan av smalyatin och smuts som kom från hans uniform, jag såg bara hans trötta, sorgsna ansikte; och plötsligt kände jag igen honom: det var Birgeler.

Mjölk, - sa jag tyst...

Översättning Ja. Gorevoy

Temat för andra världskriget var ett av de centrala i G. Bells verk. Författaren utvecklade det i en riktning som är ovanlig för traditionella stridsstudier, och undvek i grunden patos, bilder av stora strider och beskrivningar av hjältedåd. Hans karaktärer saknade en gloria av helighet och, i allmänhet, alla drag som kunde tolkas som tecken på militär skicklighet. Det fanns skäl till det. ”Finns det hjältar”, frågade författaren en gång, ”de som skrek, bad och förbannade i skyttegravarna, på sjukhus, i trappor och i källare, på lastbilar, vagnar, i järnvägsvagnar? .. Heroisk död, som de generöst tillskrev , inget annat än ett förhandlingskort av politik, vilket betyder falska pengar.

G. Belle avslöjade den kriminella karaktären av Hitlers erövring, beskrev det militära vardagslivet lerigt av röken av strider och utgjutet blod, och visade med vilka uppoffringar det tyska folket betalade för sin ledares galna drömmar, talade G. Belle på uppdrag av alla dem som, återvände från fronten, led av sår, känslor av andlig förlamning och ideologiskt bedrägeri. Han skildrade som regel situationer där tyska soldater besegrades, och avslöjade den destruktiva kraften i nazistisk ideologi, som förvandlade ett ärligt och hårt arbetande folk med en rik kultur till en armé av inkräktare brutaliserade med blodlust och makt.

Bland de mäktigaste militära verk av G. bella äger en historia "Resenare, när du kommer till spaet ...", där antikrigspatos kombineras med en känsla av medkänsla för unga tyska soldaters öde, lurade av Hitlers ideologi och lamslagna av Hitlers krig.

Handlingen i denna kortfattade, utåt sett enkla berättelse är mättad med djupa symboliska övertoner. Scenen i sig är symbolisk, eftersom det var i skolan som bearbetningen av medvetandet hos unga medborgare i Nazityskland började i enlighet med den totalitära regimens ideologiska krav. Det var här som en fanatisk tro på det nazistiska rikets ideal, hat mot de "lägre" raserna, en vilja att ge sitt liv för Führern, naivromantiska idéer om krig och soldathjältemod ingav barn och ungdomar. Därför är det logiskt att denna byggnad förvandlas till ett sjukhus, dit gårdagens gymnasieelever förs - sårade och döda soldater.

En särskilt viktig symbolisk belastning i berättelsen är fragmentet av meningen placerad i dess titel: "Resenare, när du kommer till Spa ...". Detta är ett fragment av det välkända antika epitafiet till de trehundra spartanerna som modigt dog i försvaret av Thermopylae. I sin helhet lyder frasen som följer: "Resenare, när du kommer till Sparta, säg till Lac-demonerna att vi föll här, trogna deras ordning." Fragmentet av epitafiet som användes i den nazistiska gymnastiksalen som didaktiskt material (innan berättelsens hjälte gick till fronten skrev hjälten detta avsnitt på svarta tavlan), får karaktären av en sorgsen profetia om dess utexaminerades öde och mer i stort sett om ödet för offren för alla krig, blossat upp under århundraden mänsklighetens historia.material från webbplatsen

Bells litterära sympatier tillhörde, som hans verk vittnar om, den psykologiska typen, som var den totala motsatsen till "referens" krigshjälten. Han argumenterade med kollegor som visade modiga, fysiskt starka och mentalt orubbliga krigare i sina verk, och påpekade en gång ironiskt: "Kingdom är för hjälten i en militärroman som skulle vara kortsynt, skygg, skulle ha platta fötter ... och en särskild utmärkelse till författaren, om han ändå vågar ge honom astma och fängelse.” Karaktärerna som Belle själv porträtterar kännetecknas av en ökad känsla av främlingskap från soldatens samhälle, en inre olämplighet för krig och andlig bräcklighet, som vid första anblicken verkar vara svaghet, men i själva verket är en form av moraliskt motstånd mot våldets anda inplanterad i den nazistiska tyska armén.ideologin. För författaren var ett sådant motstånd ett bevis på mänsklighetens oförstörbarhet även under de förhållanden då den metodiskt utrotades av politiker, ideologer och en dödlig militär vardag. Bekräftelsen av tron ​​på mänsklighetens oemotståndliga kraft och avslöjandet av krigets kriminella väsen är det humanistiska patoset i H. Bells militärprosa.

Hittade du inte det du letade efter? Använd sökningen

På denna sida finns material om ämnena:

• anti-krig patos av historien resenären kommer när till Spa
• Heinrich Belle Resenären kommer när du är i spaet Författarens moraliska ställning. Verkets antikrigspatos.
• fragment av berättelsen resenären när du kommer till spa
• belle wayfarer namn historia fras spartaner
• analys av historien resenär kommer du till spa

Böll förkortar dock ordet "Sparta" till "Spa ...", vilket är en hänvisning till den belgiska kommunen Spa, som inhyste det tyska kommandots kontor under det föregående, första världskriget, kriget. Därav följer att Böll försöker visa andra världskriget som att historien upprepar sig.

Skriv en recension om artikeln "Resenare, när du kommer till Spa..."

Anteckningar

Litteratur

• Manuel Baumbach: Wanderer, kommst du nach Sparta. Zur Rezeption eines Simonides-Epigramms. I: Poetica 32 (2000) Nummer 1/2, s. 1-22.
• Klaus Jeziorkowski: Die Ermordung der Novelle. Zu Heinrich Bolls Erzählung I: Heinrich Boll. Zeitschrift der koreanischen Heinrich Böll-Gesellschaft. 1:a uppl. (2001), sid. 5-19.
• David J förälder: Bölls "Wanderer, kommst du nach Spa". Ett svar på Schillers "Der Spaziergang". I: Uppsatser i litteratur 1 (1974), sid. 109-117.
• J.H. Reid: Heinrich Böll, "Vandrare, kommst du nach Spa..." Klassiska deutsche Kurzgeschichten. Tolkning. Stuttgart 2004, s. 96-106.
• Gabriel Sander: "Vandrare, kommst du nach Spa...". I: Werner Bellmann (Pub.): Heinrich Boll. Romane und Erzählungen. Tolkning. Philipp Reclam jun., Stuttgart 2000, ISBN 3-15-017514-3, s. 44-52.
• Bernhard Sowinski: Wanderer, kommst du nach Spa.... I: Bernhard Sowinski: Heinrich Boll. Kurzgeschichten. Oldenbourg, München 1988, ISBN 3-486-88612-6, s. 38-51.
• Albrecht Weber: "Vandrare, kommst du nach Spa...". I: Interpretationen zu Heinrich Böll verfaßt von einem Arbeitskreis. Kurzgeschichten I. 6:e uppl. München 1976, sid. 42-65.

Ett utdrag som kännetecknar resenären när du kommer till Spa...

Anteckningen från Bennigsen om behovet av en offensiv och kosackernas information om fransmännens avtäckta vänstra flank var bara de sista tecknen på behovet av att ge order om offensiven, och offensiven var planerad till oktober 5:a.
På morgonen den 4 oktober undertecknade Kutuzov dispositionen. Tol läste upp det för Yermolov och föreslog att han skulle ta itu med ytterligare order.
"Okej, okej, nu har jag ingen tid", sa Yermolov och lämnade kojan. Den disposition som Tol sammanställt var mycket god. Precis som i Austerlitz-dispositionen skrevs det, men inte på tyska:
"Die erste Colonne marschiert [Den första kolumnen går (tyska)] här och där, die zweite Colonne marschiert [den andra kolumnen går (tyska)] här och där", etc. Och alla dessa kolumner är på papper kom vid utsatt tid till sin plats och förstörde fienden. Allt var, som i alla dispositioner, vackert genomtänkt, och som i alla dispositioner kom inte en enda kolumn i rätt tid och på rätt plats.
När dispositionen var klar i rätt antal exemplar tillkallades en officer och skickades till Yermolov för att ge honom pappren för avrättning. En ung kavalleriofficer, Kutuzovs ordningsman, nöjd med vikten av uppdraget som gavs honom, gick till Yermolovs lägenhet.
"Låt oss gå," svarade Yermolovs ordningsman. Kavallerivaktens officer gick till generalen, som ofta besökte Yermolov.
– Nej, och det är inte generalen.
Kavallerivaktens officer, sittande till häst, red till en annan.
– Nej, de gick.
"Hur kunde jag inte vara ansvarig för förseningen! Det är synd!" tänkte officeren. Han reste över hela lägret. Som sa att de såg Yermolov köra någonstans med andra generaler, som sa att han förmodligen var hemma igen. Officeren, utan middag, sökte fram till klockan sex på kvällen. Yermolov fanns ingenstans och ingen visste var han var. Officeren tog en snabb bit mat med en kamrat och gick tillbaka till förtruppen till Miloradovich. Miloradovich var inte heller hemma, men då fick han veta att Miloradovich var på general Kikins bal, och att Yermolov måste vara där också.
– Ja, var är den?
- Och där borta, i Echkin, - sa kosackofficeren och pekade på en avlägsen markägares hus.
- Men hur är det där, bakom kedjan?
– De skickade två av våra regementen till kedjan, det är en sådan spree nu, problem! Två musiker, tre sångbokskörer.
Officeren gick bakom kedjan till Echkin. På långt håll, när han körde upp till huset, hörde han de vänliga, glada ljuden av en dansande soldatsång.
"I släden och ah ... i slädarna! .." - hörde han med en visselpipa och med en torban, då och då överröstad av röstens rop. Officeren kände sig glad vid ljudet av dessa ljud, men han var samtidigt rädd att han var skyldig att inte överföra den viktiga order som anförtrotts honom så länge. Klockan var redan nio. Han steg av sin häst och gick in på verandan och hallen till ett stort, intakt godsägares hus, beläget mellan ryssarna och fransmännen. I skafferiet och i förkammaren myllrade fotfolket med vin och mat. Det låg sångböcker under fönstren. Officeren leddes genom dörren, och han såg plötsligt alla de viktigaste generalerna i armén tillsammans, inklusive den stora, iögonfallande gestalten Yermolov. Alla generalerna var i uppknäppta rockar, med röda, livliga ansikten, och skrattade högt och stod i en halvcirkel. Mitt i salen stod en stilig kort general med ett rött ansikte piggt och skickligt på att göra en trepak.
– Ha, ha, ha! Åh ja, Nikolai Ivanovich! ha, ha, ha!
Officeren kände att när han gick in i det ögonblicket med en viktig order, var han dubbelt skyldig, och han ville vänta; men en av generalerna såg honom och, efter att ha fått veta varför han var det, berättade han för Yermolov. Yermolov gick med en rynka i ansiktet ut till officeren och efter att ha lyssnat tog han tidningen från honom utan att säga något till honom.
Tror du att han lämnade av misstag? - sa den kvällen personalkamraten till kavallerivaktens officer om Yermolov. – Det här är saker, allt är med flit. Konovnitsyn att rulla upp. Titta, imorgon vilken gröt blir det!

Nästa dag, tidigt på morgonen, reste sig den förfallna Kutuzov, bad till Gud, klädde sig och med det obehagliga medvetandet att han var tvungen att leda striden, som han inte godkände, satte sig i en vagn och körde ut ur Letashevka , fem verst bakom Tarutin, till platsen där de framryckande kolonnerna skulle samlas. Kutuzov red, somnade och vaknade och lyssnade för att se om det fanns skott till höger, började det hända? Men det var fortfarande tyst. Gryningen av fuktigt och molnigt hade precis börjat höstdag. När han närmade sig Tarutin lade Kutuzov märke till kavallerimän som ledde hästar till ett vattenhål tvärs över vägen som vagnen färdades längs med. Kutuzov tittade närmare på dem, stannade vagnen och frågade vilket regemente? Kavalleristerna var från den kolonnen, som redan borde ha legat långt fram i bakhållet. ”Ett misstag kanske”, tänkte den gamle överbefälhavaren. Men när han körde ännu längre såg Kutuzov infanteriregementen, vapen i getterna, soldater för gröt och med ved, i kalsonger. De ringde en officer. Officeren rapporterade att det inte fanns någon order att marschera.