Det sker mirakel där och kedjan går runt. Katt Baiyun. Jag undrar vad det är för katt? Varför går han på en kedja?

Det finns en grön ek nära Lukomorye;
Gyllene kedja på eken:
Dag och natt är katten en vetenskapsman
Allt går runt och runt i en kedja;
Han går till höger - sången börjar,
Till vänster - han berättar en saga.
Det finns mirakel där: en troll vandrar där,
Sjöjungfrun sitter på grenarna;
Där på okända stigar
Spår av osynliga bestar;
Det finns en hydda där på kycklinglår
Den står utan fönster, utan dörrar;
Där är skogen och dalen fulla av syner;
Där kommer vågorna att rusa in i gryningen
Stranden är sandig och tom,
Och trettio vackra riddare
Då och då dyker det upp klart vatten,
Och deras farbror till sjöss är med dem;
Prinsen är där i förbifarten
Fängslar den formidabla kungen;
Där i molnen framför folket
Genom skogarna, över haven
Trollkarlen bär hjälten;
I fängelsehålan där sörjer prinsessan,
Och den bruna vargen tjänar henne troget;
Det finns en stupa med Baba Yaga
Hon går och vandrar själv,
Där slösar kung Kashchei bort över guld;
Det finns en rysk ande där... det luktar Ryssland!
Och där var jag och drack honung;
Jag såg en grön ek vid havet;
Forskarkatten satt under honom
Han berättade sina sagor för mig.

Analys av dikten "Nära Lukomorye finns en grön ek" av Pushkin

"Nära Lukomorye finns ett grönt ekträd..." - rader bekanta för alla från barndomen. Den magiska världen av Pushkins sagor har blivit så fast förankrad i våra liv att den uppfattas som en integrerad del av den ryska kulturen. Dikten "Ruslan och Lyudmila" avslutades av Pushkin 1820, men han avslutade introduktionen 1825 i Mikhailovsky. Poeten tog Arina Rodionovnas ord till grund.

Pushkins introduktion till dikten fortsätter de gamla traditionerna i rysk folklore. Till och med de gamla ryska guslarna började sina berättelser med ett obligatoriskt talesätt som inte var direkt relaterat till handlingen. Detta talesätt fick lyssnarna på en högtidlig stämning och skapade en speciell magisk atmosfär.

Pushkin börjar sin dikt med en beskrivning av den mystiska Lukomorye - ett mystiskt område där alla mirakel är möjliga. "The Scientist Cat" symboliserar den uråldriga författare-berättaren som kan otroligt många sagor och sånger. Lukomorye är bebodd av många magiska hjältar samlade här från alla ryska sagor. Bland dem finns mindre karaktärer (en troll, en sjöjungfru) och "osynliga djur" och en ännu livlös hydda på kycklingben.

Efter hand dyker mer betydelsefulla karaktärer upp inför läsaren. Bland de oklara visionerna dyker de mäktiga "trettio riddarna" upp, ledda av Chernomor, som symboliserar det ryska folkets militära styrka. De viktigaste positiva karaktärerna (prinsen, hjälten, prinsessan) är fortfarande namnlösa. De är kollektiva bilder som kommer att förkroppsligas i en specifik saga. Den magiska bilden fullbordas av de viktigaste negativa karaktärerna - Baba Yaga och Kashchei den odödliga, som personifierar ondska och orättvisa.

Pushkin betonar att hela denna magiska värld har nationella rötter. Han är direkt kopplad till Ryssland: "det luktar Ryssland där!" Alla händelser som äger rum i den här världen (bragd, tillfälliga segrar för skurkar och rättvisans triumf) är en återspegling av det verkliga livet. Sagor är inte bara historier påhittade för underhållning. De belyser verkligheten på sitt eget sätt och hjälper en person att skilja mellan gott och ont.

”Nära Lukomorye finns en grön ek;
Gyllene kedja på eken:
Dag och natt är katten en vetenskapsman
Allt går runt och runt i en kedja;
Han går till höger - sången börjar,
Till vänster - han berättar en saga."

Frasen är listad i Big Explanatory and Phraseological Dictionary (1904).

Dessa rader skrevs tack vare poetens barnflicka Arina Rodionovna. I en av sagorna som hon berättade för Pushkin, finns det följande ord: "Vid havet av Lukomorye finns en ek, och på den eken finns det gyllene kedjor, och en katt går längs dessa kedjor: den går upp - den berättar sagor, den går ner - den sjunger sånger." Från dessa rader skrev Pushkin först en epigraf för anteckningsboken där han skrev ner sagor och först sedan gjorde om dem till en prolog till dikten "".

"Prologen" skrevs i Mikhailovsky 1824-1825. Texten till prologen om Lukomorye publicerades första gången i den andra upplagan av dikten 1828. Dikten "Ruslan och Lyudmila" blev som en av sagorna om den magiska katten.

Vad är det här för ställe där det finns en grön ek nära Lukomorye?

Ordet "Lukomorye" betyder en havsvik (Explanatory Dictionary of the Russian Language, N. Yu. Shvedova, 1992).

Man tror att Lukomorye från dikten "" ligger i Suida (Gatchina-distriktet i St. Petersburg), där den tidigare familjegården Abram Petrovich Hannibal, poetens farfarsfar, låg.

Poetens barnskötare, Arina Rodionovna, som kom från livegna i byn Lampi (Lampovo), kom också från dessa platser. Hon var en izhorian av nationalitet (en liten finsk-ugrisk stam). Hon berättade för lilla Pushkin berättelserna om sitt folk.

Exempel

(1860 - 1904)

(1901), nr 1:

"Masha... Den gyllene kedjan på eken... (står upp och nynnar tyst.)"

"Masha. Vid Lukomorye finns en grön ek, en gyllene kedja på eken... Den gyllene kedjan på eken... (Tråtande.) Ja, varför säger jag det här? Den här frasen har hängt med mig sedan morgonen..."

Masha. Vid Lukomorye finns en grön ek, en gyllene kedja på eken... Grön katt... grön ek... Jag är förvirrad... (Dricker vatten.) Misslyckat liv... Jag behöver ingenting nu... Jag ska lugna ner mig nu... Det spelar ingen roll... Vad menar du? Lukomorya? Varför finns det här ordet i mitt huvud? Tankarna är förvirrade.

Bilder

Kompositionen "Ruslan och Lyudmila" (baserad på dikten av A.S. Pushkin) vid ingången till köpcentret Galaktika i staden (Krasnodar-regionen).

RUSLAN OCH LUDMILA

Tillägnande

För dig, min drottnings själ,
Skönheter, bara för dig
Berättelser om svunna tider,
Under gyllene fritidstider,
Under viskningen från pratsamma gamla tider,
Jag skrev med trogen hand;
Vänligen acceptera mitt lekfulla arbete!
Utan att kräva någons beröm,
Jag är redan glad av sött hopp,
Vilken jungfru med kärlekens darrande
Han kommer att titta, kanske i smyg,
Till mina syndiga sånger.

Det finns mirakel där: en troll vandrar där,
Sjöjungfrun sitter på grenarna;
Där på okända stigar
Spår av osynliga bestar;
Det finns en hydda där på kycklinglår
Den står utan fönster, utan dörrar;
Där är skogen och dalen fulla av syner;
Där kommer vågorna att rusa in i gryningen
Stranden är sandig och tom,
Och trettio vackra riddare
Då och då dyker det upp klart vatten,
Och deras farbror till sjöss är med dem;
Prinsen är där i förbifarten
Fängslar den formidabla kungen;
Där i molnen framför folket
Genom skogarna, över haven
Trollkarlen bär hjälten;
I fängelsehålan där sörjer prinsessan,
Och den bruna vargen tjänar henne troget;
Det finns en stupa med Baba Yaga
Hon går och vandrar själv;
Där slösar kung Kashchei bort över guld;
Det finns en rysk ande där... det luktar Ryssland!
Och där var jag och drack honung;
Jag såg en grön ek vid havet;
Katten satt under honom, en vetenskapsman
Han berättade sina sagor för mig.
Jag minns en: denna saga
Nu ska jag berätta för världen...

Låt ett

Saker från svunna dagar
Djupa legender från antiken.

Tal smälte samman till otydligt brus;
En glad krets av gäster surrar;
Men plötsligt hördes en trevlig röst
Och harpans ljud är ett flytande ljud;
Alla tystnade och lyssnade på Bayan:
Och den söta sångaren berömmer
Lyudmila är underbar, och Ruslana,
Och Lelem gjorde en krona åt honom.

Men, trött på brinnande passion,
Ruslan, förälskad, varken äter eller dricker;
Han tittar på sin kära vän,
Suckar, blir arg, bränner
Och nyper min mustasch av otålighet,
Räknar varje ögonblick.
I förtvivlan, med en grumlig panna,
Vid ett bullrigt bröllopsbord
Tre unga riddare sitter;
Tyst, bakom en tom hink,
Cirkulära koppar glöms bort,
Och skräpet är obehagligt för dem;
De hör inte den profetiska Bayan;
De tittade ned, generade:
Det är tre rivaler till Ruslan;
De olyckliga är gömda i själen
Kärlek och hat är gift.
En - Rogdai, modig krigare,
Att tänja på gränserna med ett svärd
Rika Kiev-fält;
Den andra är Farlaf, en arrogant högljudd,
I högtider, inte besegrade av någon,
Men krigaren är ödmjuk bland svärd;
Den sista, full av passionerade tankar,
Unge Khazar Khan Ratmir:
Alla tre är bleka och dystra,
Och en glad fest är inte en fest för dem.

Här är det över; stå i rader
Blandat i bullriga folkmassor,
Och alla tittar på ungdomarna:
Bruden sänkte ögonen
Som om mitt hjärta var deprimerat,
Och den glade brudgummen lyser.
Men skuggan omfattar hela naturen,
Det är redan nära midnatt, det är dövt;
Boyarerna som slumrar från honung,
Med en pilbåge gick de hem.
Brudgummen är förtjust, i extas:
Han smeker i fantasin
Skönheten hos en blyg piga;
Men med hemlig, sorglig ömhet
Storhertigens välsignelse
Ger ett ungt par.

Och här är den unga bruden
Leda till bröllopssängen;
Ljusen slocknade... och natten
Lel tänder lampan.
Ljuva förhoppningar har gått i uppfyllelse,
Gåvor förbereds för kärlek;
Svartsjuka dräkter kommer att falla
På Tsaregrads mattor...
Hör du den kärleksfulla viskningen,
Och det ljuva ljudet av kyssar,
Och ett intermittent sorl
Den sista blygsamheten?... Maka
Känns glädje på förhand;
Och så kom de... Plötsligt
Åskan slog till, ljuset blixtrade i dimman,
Lampan slocknar, röken rinner ut,
Allt runt omkring är mörkt, allt darrar,
Och Ruslans själ frös...
Allt tystnade. I den hotfulla tystnaden
En konstig röst hördes två gånger,
Och någon i det rökiga djupet
Svävade svartare än det dimmiga mörkret...
Och åter är tornet tomt och tyst;
Den rädda brudgummen reser sig
Kallsvett rullar av ditt ansikte;
Darrande, med kall hand
Han frågar det stumma mörkret...
Om sorg: det finns ingen kär vän!
Luften är tom;
Lyudmila är inte i det tjocka mörkret,
Bortförd av en okänd styrka.

Åh, om kärleken är en martyr
Lider hopplöst av passion,
Även om livet är sorgligt, mina vänner,
Det går dock fortfarande att leva.
Men efter många, många år
Krama din älskade vän
Objektet för begär, tårar, längtan,
Och plötsligt en liten fru
Förlora för alltid... åh vänner,
Visst vore det bättre om jag dog!

Men den olyckliga Ruslan lever.
Men vad sa storhertigen?
Plötsligt drabbad av ett fruktansvärt rykte,
Jag blev arg på min svärson,
Han sammankallar honom och domstolen:
"Var, var är Lyudmila?" - frågar
Med ett fruktansvärt, eldigt ögonbryn.
Ruslan hör inte. "Barn, vänner!
Jag minns mina tidigare prestationer:
Åh, förbarma dig med den gamle!
Berätta vem av er som håller med
Hoppa efter min dotter?
Vars bedrift inte kommer att vara förgäves,
Därför, lid, gråt, skurk!
Han kunde inte rädda sin fru! —
Till honom ska jag ge henne till hustru
Med halva mina farfars rike.
Vem kommer att ställa upp som volontär, barn, vänner?
"Jag!" - sa den ledsna brudgummen.
"Jag! jag!" – utbrast med Rogdai
Farlaf och glada Ratmir:
”Nu sadlar vi våra hästar;
Vi reser gärna över hela världen.
Vår Fader, låt oss inte förlänga separationen;
Var inte rädd: vi går för prinsessan."
Och tacksamt stum
I tårar sträcker han ut sina händer till dem
En gammal man, utmattad av melankoli.

Alla fyra går ut tillsammans;
Ruslan dödades av förtvivlan;
Tänkte på den förlorade bruden
Det plågar och dödar honom.
De sitter på nitiska hästar;
Längs stranden av Dnepr lycklig
De flyger i virvlande damm;
Redan gömmer sig i fjärran;
Ryttarna syns inte längre...
Men han letar fortfarande länge
Storhertig i ett tomt fält
Och tanken flyger efter dem.

Ruslan tynade tyst,
Att ha tappat både mening och minne.
Tittar arrogant över axeln
Och det är viktigt att sätta armarna akimbo, Farlaf,
Tysande följde han efter Ruslan.
Han säger: "Jag tvingar
Jag har brutit mig loss, vänner!
Nåväl, ska jag snart träffa jätten?
Säkert kommer blod att flöda,
Dessa är offer för svartsjuk kärlek!
Ha det så kul, mitt trogna svärd,
Ha det så kul, min nitiska häst!”

Khazar Khan, i hans sinne
Kramar redan Lyudmila,
Nästan dansande över sadeln;
Blodet i honom är ungt,
Blicken är full av eld av hopp:
Sedan galopperar han i full fart,
Det retar den käcka löparen,
Cirklar, ryggar upp
Ile rusar djärvt till bergen igen.

Rogday är dyster, tyst - inte ett ord...
Rädd för ett okänt öde
Och plågas av fåfäng svartsjuka,
Han är mest orolig
Och ofta är hans blick hemsk
Han ser dystert på prinsen.

Rivaler på samma väg
Alla reser tillsammans hela dagen.
Dnepr blev mörk och sluttande;
Nattens skugga strömmar från öster;
Dimmorna över Dnepr är djupa;
Det är dags för deras hästar att vila.
Det går en bred stig under berget
En bred stig korsades.
"Låt oss gå, det är dags! - sa de -
Låt oss anförtro oss åt det okända ödet.”
Och varje häst, som inte luktar stål,
Av vilja valde jag vägen för mig själv.

Vad gör du, Ruslan, olycklig,
Ensam i ökentystnad?
Lyudmila, bröllopsdagen är hemsk,
Det verkar som om du såg allt i en dröm.
Trycker kopparhjälmen över hans ögonbryn,
Lämnar tyglarna från kraftfulla händer,
Du går mellan fälten,
Och sakta i din själ
Hoppet dör, tron bleknar.

Men plötsligt låg en grotta framför riddaren;
Det är ljus i grottan. Han är direkt till henne
Går under de slumrande valven,
Samtida av naturen själv.
Han gick in med förtvivlan: vad ser han?
Det finns en gammal man i grottan; klar sikt,
Lugn blick, grått hår;
Lampan framför honom brinner;
Han sitter bakom en gammal bok,
Läser den noggrant.
"Välkommen, min son! —
sa han med ett leende till Ruslan. —
Jag har varit här ensam i tjugo år
I det gamla livets mörker vissnar jag;
Men till slut väntade jag på dagen
Länge förutsett av mig.
Vi förs samman av ödet;
Sätt dig ner och lyssna på mig.
Ruslan, du har förlorat Lyudmila;
Din starka ande tappar styrka;
Men ett snabbt ögonblick av ondska kommer att rusa förbi:
Ett tag drabbade ödet dig.
Med hopp, glad tro
Gå på allt, bli inte avskräckt;
Fram! med ett svärd och en djärv kista
Ta dig till midnatt.

Ta reda på det, Ruslan: din förolämpare
Den fruktansvärda trollkarlen Chernomor,
Långvarig tjuv av skönheter,
Hela ägaren till bergen.
Ingen annan i hans bostad
Fram till nu har blicken inte trängt igenom;
Men du, förgörare av onda intriger,
Du kommer in i den, och skurken
Han kommer att dö för din hand.
Jag behöver inte berätta mer:
Dina kommande dagars öde,
Min son, från och med nu är det din vilja.”

Vår riddare föll för den gamle mannens fötter
Och i glädje kysser han hans hand.
Världen ljusnar framför hans ögon,
Och hjärtat glömde plågan.
Han kom till liv igen; och plötsligt igen
Det finns en sorg i det rodnade ansiktet...
”Orsaken till din melankoli är tydlig;
Men sorg är inte svårt att skingra, -
Den gamle mannen sa: "Du är fruktansvärd."
Kärlek till en gråhårig trollkarl;
Lugna dig, vet: det är förgäves
Och den unga jungfrun är inte rädd.
Han för ner stjärnorna från himlen,
Han visslar och månen darrar;
Men mot lagens tid
Hans vetenskap är inte stark.
Avundsjuk, vördnadsfull väktare
Lås av skoningslösa dörrar,
Han är bara en svag torterare
Din fina fånge.
Han vandrar tyst omkring henne,
Förbannar hans grymma lott...
Men, gode riddare, dagen går,
Men du behöver fred."

Ruslan lägger sig på mjuk mossa
Före den döende elden;
Han letar efter sömn,
Suckar, vänder sig långsamt...
Förgäves! Riddare till slut:
"Jag kan inte sova, min far!
Vad man ska göra: Jag är sjuk i hjärtat,
Och det är ingen dröm, hur sjukt det är att leva.
Låt mig fräscha upp mitt hjärta
Ditt heliga samtal.
Ursäkta min oförskämda fråga.
Öppna upp: vem är du, o välsignade,
En oförstående ödets förtrogne?
Vem tog dig till öknen?

Suckar med ett sorgset leende,
Den gamle mannen svarade: "Kära son,
Jag har redan glömt mitt avlägsna hemland
Dyster kant. Naturlig Finn,
Bara i de för oss kända dalarna,
Jagar flocken från de omgivande byarna,
I min sorglösa ungdom visste jag
Några täta eklundar,
Bäckar, grottor av våra klippor
Ja, vild fattigdom är kul.
Men att leva i glädjande tystnad
Det varade inte länge för mig.

Då, nära vår by,
Som en söt färg av ensamhet,
Naina levde. Mellan vänner
Hon dundrade av skönhet.
En morgon
Deras flockar på den mörka ängen
Jag körde vidare och blåste i säckpipan;
Det var en bäck framför mig.
Ensam, ung skönhet
Jag gjorde en krans på stranden.
Jag attraherades av mitt öde...
Ah, riddare, det var Naina!
Jag går till henne - och den ödesdigra lågan
Jag blev belönad för min vågade blick,
Och jag kände igen kärleken i min själ
Med sin himmelska glädje,
Med sin smärtsamma melankoli.

Halva året har flugit iväg;
Jag öppnade upp för henne med bävan,
Han sa: Jag älskar dig, Naina.
Men min blyga sorg
Naina lyssnade med stolthet,
Älskar bara dina berlocker,
Och hon svarade likgiltigt:
"Herde, jag älskar dig inte!"

Och allt blev vilt och dystert för mig:
Inhemsk buske, skuggan av ekar,
Glada lekar av herdar -
Ingenting tröstade melankolin.
I förtvivlan torkade hjärtat och trögt.
Och till slut tänkte jag
Lämna finska fält;
Hav av trolösa djup
Simma över med en broderlig trupp
Och förtjänar övergreppets ära
Nainas stolta uppmärksamhet.
Jag ringde de tappra fiskarna
Leta efter faror och guld.
För första gången fädernas tysta land
Jag hörde det svärande ljudet av damaskstål
Och bruset av icke-fredliga skyttlar.
Jag seglade i fjärran, full av hopp,
Med en skara orädda landsmän;
Vi är tio år av snö och vågor
De var färgade med fiendernas blod.
Ryktet spred sig: kungarna i ett främmande land
De var rädda för min oförskämdhet;
Deras stolta lag
De nordliga svärden flydde.
Vi hade roligt, vi slogs hotfullt,
De delade hyllningar och gåvor,
Och de satte sig ner med de besegrade
För vänliga högtider.
Men ett hjärta fullt av Naina,
Under bruset av strid och fester,
Jag försvann i hemlig sorg,
Sökte efter den finska kusten.
Det är dags att åka hem, sa jag, vänner!
Låt oss hänga upp den lediga ringbrynjan
Under skuggan av min infödda hydda.
Han sa - och årorna prasslade;
Och lämnar rädsla bakom,
Till Fäderlandsviken kära
Vi flög in med stolt glädje.

Långa drömmar har gått i uppfyllelse,
Brinnande önskningar går i uppfyllelse!
En minut av sött hejdå
Och du glittrade för mig!
Vid den högmodiga skönhetens fötter
Jag tog med ett blodigt svärd,
Koraller, guld och pärlor;
Före henne, berusad av passion,
Omgiven av en tyst svärm
Hennes avundsjuka vänner
Jag stod som en lydig fånge;
Men jungfrun gömde sig för mig,
Säger med en luft av likgiltighet:
"Hjälte, jag älskar dig inte!"

Varför berätta för mig, min son,
Vad finns det ingen kraft att återberätta?
Ah, och nu ensam, ensam,
Själ som sover, vid dörren till graven,
Jag minns sorgen och ibland
Hur en tanke föds om det förflutna,
Vid mitt gråa skägg
En tung tår rullar ner.

Men lyssna: i mitt hemland
Mellan ökenfiskarna
Underbar vetenskap lurar.
Under den eviga tystnadens tak,
Bland skogarna, i den avlägsna vildmarken
Gråhåriga trollkarlar lever;
Till föremål med hög visdom
Alla deras tankar är riktade;
Alla hör deras hemska röst,
Vad hände och vad kommer att hända igen,
Och de är föremål för sin formidabla vilja
Och själva kistan och kärleken.

Och jag, en girig kärlekssökande,
Bestämde sig i glädjelös sorg
Attrahera Naina med charm
Och i en kall jungfrus stolta hjärta
Tänd kärlek med magi.
Skyndade in i frihetens armar,
In i skogarnas ensamma mörker;
Och där, i trollkarlarnas läror,
Tillbringade osynliga år.
Det efterlängtade ögonblicket har kommit,
Och naturens hemska hemlighet
Jag insåg med ljusa tankar:
Jag lärde mig kraften i trollformler.
Kärlekens krona, önskningarnas krona!
Nu, Naina, du är min!
Segern är vår, tänkte jag.
Men verkligen vinnaren
Det var rock, min ihärdiga förföljare.

I drömmar om ungt hopp,
I glädjen av brinnande begär,
Jag besvärjer hastigt,
Jag kallar andarna – och i skogens mörker
Pilen rusade som åska,
Den magiska virvelvinden väckte ett tjut,
Marken skakade under mina fötter...
Och plötsligt sitter han framför mig
Den gamla kvinnan är förfallen, gråhårig,
Glittrande med insjunkna ögon,
Med en puckel, med ett skakande huvud,
En bild på sorgligt förfall.
Ah, riddare, det var Naina!
Jag var förskräckt och tyst
Med hans ögon mätte det fruktansvärda spöket,
Jag trodde fortfarande inte på tvivel
Och plötsligt började han gråta och ropa:
"Är det möjligt! åh, Naina, är det du!
Naina, var är din skönhet?
Säg mig, är himlen verkligen
Har du blivit så illa förändrad?
Säg mig, hur länge har det gått sedan du lämnade ljuset?
Har jag skilt mig från min själ och min älskling?
Hur länge sedan?..." "Exakt fyrtio år,"
Det kom ett ödesdigert svar från jungfrun, -
Idag var jag sjuttio.
"Vad ska jag göra", gnisslar hon till mig, "
Åren flög förbi i en folkmassa.
Herregud, din vår har passerat -
Vi lyckades båda bli gamla.
Men, vän, lyssna: det spelar ingen roll
Förlust av otrogen ungdom.
Självklart är jag grå nu,
Lite puckelrygg kanske;
Inte som förr i tiden,
Inte så levande, inte så söt;
Men (har lagt till chatterboxen)
Jag ska berätta en hemlighet för dig: jag är en häxa!"

Och det var verkligen så.
Stum, orörlig framför henne,
Jag var en fullständig idiot
Med all min visdom.

Men här är något hemskt: häxkonst
Det var helt olyckligt.
Min grå gudom
Det fanns en ny passion för mig.
Curling sin fruktansvärda mun till ett leende,
Freak med en allvarlig röst
Han mumlar en kärleksbekännelse till mig.
Föreställ dig mitt lidande!
Jag darrade och tittade ner;
Hon fortsatte genom sin hosta.
Tungt, passionerat samtal:
”Så, nu känner jag igen hjärtat;
Jag förstår, sanne vän, det
Född för öm passion;
Känslor har vaknat, jag brinner,
Jag längtar efter kärlek...
Kom i mina armar...
Åh älskling, älskling! Jag dör..."

Och under tiden hon, Ruslan,
Hon blinkade med tröga ögon;
Och under tiden för min kaftan
Hon höll sig med sina magra armar;
Och under tiden höll jag på att dö,
Jag slöt ögonen i fasa;
Och plötsligt kunde jag inte stå ut med urinen;
Jag bröt ut och skrek och sprang.
Hon följde efter: ”Åh, ovärdigt!
Du har stört min lugna ålder,
Dagarna är ljusa för den oskyldiga jungfrun!
Du har uppnått Nainas kärlek,
Och du föraktar - det här är män!
De andas alla förräderi!
Ack, skyll dig själv;
Han förförde mig, stackare!
Jag gav mig själv till passionerad kärlek...
Förrädare, monster! åh skam!
Men darra, jungfru tjuv!

Så vi skildes åt. Från och med nu
Att leva i min ensamhet
Med en besviken själ;
Och i världen finns tröst för den gamle mannen
Natur, visdom och frid.
Graven kallar mig redan;
Men känslorna är desamma
Den gamla damen har inte glömt ännu
Och kärlekens sena låga
Förvandlades från frustration till ilska.
Älska det onda med en svart själ,
Den gamla häxan förstås
Han kommer att hata dig också;
Men sorgen på jorden varar inte för evigt.”

Vår riddare lyssnade girigt
Berättelser om den äldre; klara ögon
Jag föll inte i en lätt tupplur
Och en lugn nattflyg
Jag hörde det inte i djupa tankar.
Men dagen lyser strålande...
Med en suck den tacksamma riddaren
Volym av den gamla trollkarlen;
Själen är full av hopp;
Kommer ut. Benen klämda
Ruslan från den närliggande hästen,
Han återhämtade sig i sadeln och visslade.
"Min far, lämna mig inte."
Och galopperar över den tomma ängen.
Gråhårig salvia till en ung vän
Han ropar efter honom: ”Lycklig resa!
Förlåt, älska din fru,
Glöm inte den äldres råd!"

Låt två

Rivaler i krigskonsten,
Vet ingen fred sinsemellan;
Ge en hyllning till den mörka härligheten
Och frossa i fiendskap!
Låt världen frysa framför dig,
Förundras över de fruktansvärda firandet:
Ingen kommer att ångra dig
Ingen kommer att störa dig.
Rivaler av ett annat slag
Ni, riddare av Parnassiska bergen,
Försök att inte få folk att skratta
Dina gräls obetydliga brus;
Svär - var bara försiktig.
Men ni, kärleksrivaler,
Lev tillsammans om möjligt!
Tro mig mina vänner:
För vem ödet är oumbärligt
En tjejs hjärta är ödesbestämt
Han kommer att vara söt trots universum;
Det är dumt och syndigt att vara arg.

När Rogdai är okuvlig,
Plågades av en tråkig föranelse,
lämnar sina kamrater,
Bege dig in i en avskild region
Och han red mellan skogens öknar,
Förlorad i djupa tankar -
Den onda anden störd och förvirrad
Hans längtande själ
Och den molniga riddaren viskade:
"Jag dödar!... Jag ska förstöra alla barriärer...
Ruslan!.. känner du igen mig...
Nu kommer flickan att gråta..."
Och plötsligt vänder hästen,
Han galopperar tillbaka i full fart.

På den tiden den tappre Farlaf,
Efter att ha slumrat sött hela morgonen,
Gömmer sig från middagsstrålarna,
Vid bäcken, ensam,
För att stärka din mentala styrka,
Jag åt i lugn tystnad.
När han plötsligt ser någon på fältet,
Som en storm rusar han på en häst;
Och utan att slösa mer tid,
Farlaf lämnar sin lunch,
Spjut, ringbrynja, hjälm, handskar,
Hoppade in i sadeln och utan att titta tillbaka
Han flyger – och han följer efter honom.
"Stopp, vanära flykting! —
En okänd person ropar till Farlaf. —
Föraktlig, låt dig fångas upp!
Låt mig slita av dig huvudet!"
Farlaf, som kände igen Rogdais röst,
Hukad av rädsla dog han
Och väntar på en säker död,
Han körde hästen ännu snabbare.
Det är som om haren har bråttom,
Skydda dina öron rädd,
Över hummocks, över åkrar, genom skogar
Hoppar bort från hunden.
På platsen för den härliga flykten
Smält snö på våren
Leriga bäckar rann
Och de grävde ner sig i jordens våta kista.
En nitisk häst rusade till diket,
Han viftade med svansen och den vita manen,
Han bet i ståltyglarna
Och han hoppade över diket;
Men den skygga ryttaren är upp och ner
Han föll tungt i ett smutsigt dike,
Jag såg inte jorden och himlen
Och han var redo att acceptera döden.
Rogdai flyger upp till ravinen;
Det grymma svärdet har redan höjts;
"Dö, feg! dö! - sändningar...
Plötsligt känner han igen Farlaf;
Han tittar och händerna faller;
Irritation, förundran, ilska
Hans drag avbildades;
Biter ihop tänderna, domnade,
Hjälte, med sjunkande huvud
Efter att ha kört iväg från diket,
Jag var arg... men knappt, knappt
Han skrattade inte åt sig själv.

Sedan mötte han under berget
Den gamla damen lever knappt,
Puckelryggig, helt grå.
Hon är en vägpinne
Hon pekade honom norrut.
"Du kommer att hitta honom där," sa hon.
Rogdai kokade av glädje
Och han flög till en säker död.

Och vår Farlaf? Lämnad i diket
Att inte våga andas; Om mig själv
När han låg där tänkte han: lever jag?
Var tog den onda rivalen vägen?
Plötsligt hör han precis ovanför sig
Den gamla kvinnans dödliga röst:
”Stå upp, bra jobbat: allt är tyst på fältet;
Du kommer inte att träffa någon annan;
Jag tog med dig en häst;
Stå upp, lyssna på mig."

Den generade riddaren ofrivilligt
Genom att krypa lämnade ett smutsigt dike;
Ser sig försiktigt omkring,
Han suckade och sa och vaknade till liv:
"Tja, tack gode gud, jag är frisk!"

"Tro mig! - fortsatte den gamla kvinnan, -
Lyudmila är svår att hitta;
Hon har sprungit långt;
Det är inte upp till dig och mig att få det.
Det är farligt att resa runt i världen;
Du kommer verkligen inte att vara glad.
Följ mitt råd
Gå tillbaka tyst.
Nära Kiev, i ensamhet,
I sin fäderneby
Bättre stanna utan bekymmer:
Lyudmila kommer inte att lämna oss.”

Med det sagt försvann hon. Otålig
Vår kloka hjälte
Jag gick genast hem
Hjärtligt glömmer berömmelse
Och även om den unga prinsessan;
Och det minsta ljud i eklunden,
Mesens flykt, vattnets brus
De kastade in honom i värmen och svetten.

Under tiden rusar Ruslan långt;
I skogarnas vildmark, i fältens vildmark
Med vanligt eftertanke strävar han
Till Lyudmila, min glädje,
Och han säger: "Kommer jag att hitta en vän?
Var är du, min själsman?
Kommer jag att se din ljusa blick?
Kommer jag att höra ett mildt samtal?
Eller är det ödesbestämt att trollkarlen
Du var en evig fånge
Och när man blir gammal som en sorgsen jungfru,
Har den blommat i en mörk fängelsehåla?
Eller en vågad motståndare
Kommer han?.. Nej, nej, min ovärderliga vän:
Jag har fortfarande mitt trogna svärd med mig,
Huvudet har inte fallit från mina axlar än."

En dag, i mörkret,
Längs klipporna längs den branta stranden
Vår riddare red över floden.
Allt lugnade ner sig. Plötsligt bakom honom
Pilarna surrar omedelbart,
Ringbrynja som ringer och skriker och gnäller,
Och luffaren över fältet är trist.
"Sluta!" - en dånande röst dånade.
Han såg tillbaka: på ett öppet fält,
Han höjer sitt spjut och flyger med en visselpipa
Hård ryttare och åskväder
Prinsen rusade mot honom.
"A ha! kom ikapp dig! vänta! —
Den vågade ryttaren ropar,
Gör dig redo, vän, att bli dödad;
Lägg dig nu bland dessa platser;
Och leta efter dina brudar där."
Ruslan blossade upp och darrade av ilska;
Han känner igen den här våldsamma rösten...

Mina vänner! och vår jungfru?
Låt oss lämna riddarna i en timme;
Jag kommer snart att minnas dem igen.
Annars är det hög tid för mig
Tänk på den unga prinsessan
Och om det fruktansvärda Svarta havet.

Av min fina dröm
Den förtrogne är ibland oblyg,
Jag berättade hur en mörk natt
Lyudmila av mild skönhet
Från den inflammerade Ruslan
De försvann plötsligt bland dimman.
Olycklig! när skurken
Med din mäktiga hand
Efter att ha slitit dig från bröllopssängen,
Svävade som en virvelvind mot molnen
Genom tung rök och dyster luft
Och plötsligt rusade han iväg till sina berg -
Du har tappat dina känslor och minne
Och i trollkarlens fruktansvärda slott,
Tyst, darrande, blek,
På ett ögonblick fann jag mig själv.

Från tröskeln till min hydda
Så jag såg, mitt i sommardagarna,
När kycklingen är feg
Den arrogante sultanen i hönshuset,
Min tupp sprang runt på gården
Och vällustiga vingar
Har redan kramat min vän;
Ovanför dem i listiga kretsar
Byns kycklingar är den gamla tjuven,
Vidta destruktiva åtgärder
En grå drake rusade och simmade
Och han föll som en blixt in på gården.
Han lyfte och flyger. I fruktansvärda klor
In i mörkret av trygga avgrunder
Den stackars skurken tar bort henne.
Förgäves, med min sorg
Och drabbad av kall rädsla,
Tuppen ropar på sin älskarinna...
Han ser bara flygande ludd,
Blås av den flygande vinden.

Tills morgonen, unga prinsessa
Hon låg i smärtsam glömska,
Som en hemsk dröm,
Omfamnade – äntligen hon
Jag vaknade med eldig spänning
Och full av vag fasa;
Själen flyger för nöjes skull,
Söker någon med extas;
"Var är min kära", viskar han, "var är min man?"
Hon ringde och dog plötsligt.
Han ser sig omkring med rädsla.
Lyudmila, var är ditt ljusa rum?
Den olyckliga tjejen ljuger
Bland dunkuddarna,
Under baldakinens stolta tak;
Gardiner, frodig fjäderbädd
I tofsar, i dyra mönster;
Brokadtyger finns överallt;
Yachterna leker som hetta;
Det finns gyllene rökelsebrännare runt om
De väcker aromatisk ånga;
Nog... som tur är behöver jag det inte
Beskriv det magiska huset:
Det var länge sedan Scheherazade
Jag blev varnad för det.
Men den ljusa herrgården är ingen tröst,
När vi inte ser en vän i honom.

Tre jungfrur av underbar skönhet,
I lätta och vackra kläder
De visade sig för prinsessan och närmade sig
Och de böjde sig till marken.
Sedan med tysta steg
En kom närmare;
Till prinsessan med luftiga fingrar
Flätade en gyllene fläta
Med konst, som inte är ny i dag,
Och hon svepte in sig i en pärlkrona
Omkretsen av den bleka pannan.
Bakom henne böjer blygsamt blicken,
Då närmade sig en annan;
Azurblå, frodig solklänning
Klädd Lyudmilas smala gestalt;
Gyllene lockar täckte sig,
Både bröst och axlar är unga
En slöja genomskinlig som dimma.
Den avundsjuka slöjan kysser
Skönhet värd himlen
Och skorna komprimeras lätt
Två ben, mirakel av mirakel.
Prinsessan är den sista jungfrun
Pearl Belt levererar.
Under tiden den osynliga sångaren
Han sjunger glada sånger för henne.
Ack, varken stenarna i halsbandet,
Inte en solklänning, inte en rad pärlor,
Inte en låt om smicker eller roligt
Hennes själar är inte glada;
Förgäves drar spegeln
Hennes skönhet, hennes outfit:
Nedslagen, orörlig blick,
Hon är tyst, hon är ledsen.

De som älskar sanningen,
På den mörka botten av hjärtat läser de,
Naturligtvis vet de om sig själva
Tänk om en kvinna är ledsen
Genom tårar, smygande, på något sätt,
Trots vana och förnuft,
glömmer att titta i spegeln, -
Hon är riktigt ledsen nu.

Men Lyudmila är ensam igen.
Hon vet inte vad hon ska börja
Han närmar sig gallerfönstret,
Och hennes blick vandrar sorgset
På ett molnigt avstånd.
Allt är dött. Snöiga slätter
De lade sig i ljusa mattor;
Topparna på de dystra bergen står
I monoton vithet
Och de slumrar i evig tystnad;
Du kan inte se det rökiga taket runt omkring,
Resenären syns inte i snön,
Och det klingande hornet av muntert fångst
Det finns ingen trumpet i ökenbergen;
Bara ibland med en sorglig vissling
En virvelvind gör uppror på ett rent fält
Och på kanten av grå himmel
Den nakna skogen skakar.

I tårar av förtvivlan, Lyudmila
Hon täckte sitt ansikte i fasa.
Ack, vad som väntar henne nu!
Springer genom silverdörren;
Hon öppnade med musik,
Och vår jungfru fann sig själv
I trädgården. Fängslande gräns:
Vackrare än Armidas trädgårdar
Och de som han ägde
Kung Salomo eller Prins av Tauris.
De vacklar och låter framför henne
Magnifika ekar;
Gränder med palmer och lagerskogar,
Och en rad doftande myrten,
Och de stolta topparna av cedrar,
Och gyllene apelsiner
Vattnet reflekteras av spegeln;
Kullar, dungar och dalar
Källorna livas upp av eld;
Majvinden blåser med svalka
Bland de förtrollade fälten,
Och den kinesiska näktergalen visslar
I mörkret av darrande grenar;
Diamantfontäner flyger
Med ett glatt ljud till molnen:
Idolerna lyser under dem
Och, det verkar, levande; Phidias själv,
Pet of Phoebus och Pallas,
Äntligen beundrar dem
Din förtrollade mejsel
Jag skulle tappa den ur mina händer av frustration.
krossa mot marmorbarriärer,
Pärlaktig, eldig båge
Vattenfall faller och plaskar;
Och bäckar i skogens skugga
De ringlar sig lite som en sömnig våg.
En oas av frid och kyla,
Genom den eviga grönskan här och där
Ljusarbor blinkar förbi;
Det finns levande rosengrenar överallt
De blommar och andas längs stigarna.
Men otröstlig Lyudmila
Han går och går och tittar inte;
Hon är äcklad av magins lyx,
Hon är ledsen och lyckligt ljus;
Där hon, utan att veta, vandrar,
Den magiska trädgården går runt,
Ge frihet åt bittra tårar,
Och väcker dystra blickar
Till de oförlåtliga himlarna.
Plötsligt lyste en vacker blick upp:
Hon tryckte fingret mot sina läppar;
Det verkade som en hemsk idé
Föddes... En fruktansvärd väg öppnades:
Hög bro över bäcken
Framför henne hänger på två stenar;
I grav och djup förtvivlan
Hon kommer upp – och gråtande
Jag tittade på det bullriga vattnet,
Slå, snyftande, i bröstet,
Jag bestämde mig för att drunkna i vågorna -
Hon hoppade dock inte i vattnet
Och så fortsatte hon sin väg.

Min vackra Lyudmila,
Springer genom solen på morgonen,
Jag är trött, jag har torkat mina tårar,
Jag tänkte i mitt hjärta: det är dags!
Hon satte sig på gräset, såg sig omkring -
Och plötsligt står det ett tält över henne,
Högljutt vände hon sig om med svalka;
Lunchen är överdådig framför henne;
En enhet gjord av ljus kristall;
Och i tystnad bakom grenarna
Den osynliga harpan började spela.
Den fångna prinsessan förundras,
Men i hemlighet tänker hon:
"Bort från älskling, i fångenskap,
Varför ska jag leva i världen längre?
O du, vars katastrofala passion
Den plågar mig och vårdar mig,
Jag är inte rädd för skurkens makt:
Lyudmila vet hur man dör!
Jag behöver inte dina tält
Inga tråkiga sånger, inga fester -
Jag vill inte äta, jag lyssnar inte,
Jag kommer att dö bland dina trädgårdar!

Prinsessan reser sig och genast tältet
Och en magnifik lyxapparat,
Och harpans ljud... allt var borta;
Allt blev tyst som förut;
Lyudmila är ensam i trädgårdarna igen
Vandrar från lund till lund;
Under tiden i den azurblå himlen
Månen, nattens drottning, svävar,
Hittar mörker på alla sidor
Och hon vilade tyst på kullarna;
Prinsessan somnar ofrivilligt,
Och plötsligt en okänd kraft
mildare än vårbrisen,
Lyfter upp henne i luften
Bär genom luften till palatset
Och sänker försiktigt
Genom kvällsrosornas rökelse
På en bädd av sorg, en bädd av tårar.
Tre jungfrur dök plötsligt upp igen
Och de bråkade runt henne,
Att ta av sig din lyxiga klädsel på natten;
Men deras matta, vaga blick
Och påtvingad tystnad
Visade hemlig medkänsla
Och en svag förebråelse av ödet.
Men låt oss skynda: med deras milda hand
Den sömniga prinsessan är avklädd;
Charmig med slarvig charm,
I en snövit skjorta
Hon går till sängs.
Med en suck bugade jungfrorna,
Kom iväg så fort som möjligt
Och de stängde tyst dörren.
Nåväl, vår fånge är nu!
Han darrar som ett löv, han vågar inte andas;
Hjärtan kallna, blicken mörknar;
Omedelbar sömn flyr från ögonen;
Jag sov inte, fördubblade min uppmärksamhet,
Ser orörlig ut i mörkret...
Allt är dystert, död tystnad!
Bara hjärtan kan höra fladdrandet...
Och det verkar... tystnaden viskar,
De går - de går till hennes säng;
Prinsessan gömmer sig i kuddarna -
Och plötsligt... o rädsla!.. och verkligen
Det hördes ett ljud; upplyst
Med ett ögonblick lyser nattens mörker,
Omedelbart öppnades dörren;
Tyst, stolt talat,
Blinkande nakna sablar,
Arapov går i en lång rad
I par, så vackert som möjligt,
Och var försiktig på kuddarna
Han bär ett grått skägg;
Och han följer henne med betydelse,
Han höjer sin nacke majestätiskt,
Puckelryggad dvärg från dörren:
Hans huvud är rakat,
Täckt med en hög mössa,
Tillhörde skägget.
Han närmade sig redan: då
Prinsessan hoppade ur sängen,
Gråhåriga Karl för kepsen
Med en snabb hand tog jag tag i den,
Darrande höjd näve
Och hon skrek av rädsla,
Vilket chockade alla araber.
Den stackars mannen böjde sig darrande,
Den rädda prinsessan är blekare;
Skydda snabbt öronen,
Jag ville springa, men jag hade skägg
Förvirrad, fallen och trasslande;
Reser sig, föll; i sådana problem
Arapovs svarta svärm är rastlös;
De låter, knuffar, springer,
De tar tag i trollkarlen
Och ut går de för att nysta upp,
Lämnar Lyudmilas hatt.

Men något med vår gode riddare?
Kommer du ihåg det oväntade mötet?
Ta din snabba penna,
Rita, Orlovsky, natt och pisk!
I månens darrande ljus
Riddarna kämpade häftigt;
Deras hjärtan är fyllda av ilska,
Spjuten har redan kastats långt bort,
Svärden är redan krossade,
Ringbrynjan är täckt av blod,
Sköldar spricker, bryts i bitar...
De kämpade på hästryggen;
Exploderande svart damm till himlen,
Under dem slåss vinthundarnas hästar;
Kämparna är orörligt sammanflätade,
Klämmer varandra blir de kvar
Som spikad på sadeln;
Deras medlemmar är trånga av illvilja;
Sammanflätade och förbenade;
En snabb eld rinner genom venerna;
På fiendens bröst darrar bröstet -
Och nu tvekar de, försvagas -
Någons mun... plötsligt min riddare,
Koka med järnhand
Ryttaren slits ur sadeln,
Lyfter upp dig och håller dig ovanför dig
Och kastar den i vågorna från stranden.
"Dö! - utbrister hotfullt; —
Dö, min onde avundsjuka man!”

Du gissade rätt, min läsare,
Vem slogs den tappre Ruslan med:
Han sökte blodiga strider,
Rogdai, hoppet för folket i Kiev,
Lyudmila är en dyster beundrare.
Det är längs Dnepr-bankerna
Jag letade efter rivaliserande spår;
Hittade, körde om, men samma styrka
Jag var otrogen mot mitt stridsdjur,
Och Rus är en uråldrig våghals
Jag hittade mitt slut i öknen.
Och det hördes att Rogdaya
Ung sjöjungfru av dessa vatten
Jag accepterade det kallt
Och girigt kysser riddaren,
Körde mig till botten av skratt,
Och långt efter, en mörk natt
Vandrar nära lugna stränder,
Bogatyrs spöke är enormt
Skrämde ökenfiskarna.

Låt tre

Det var förgäves du lurade i skuggorna
För fridfulla, glada vänner,
Mina dikter! Du gömde dig inte
Från arga, avundsjuka ögon.
Redan en blek kritiker, till hennes tjänst,
Frågan var ödesdiger för mig:
Varför behöver Ruslanov en flickvän?
Som för att skratta åt sin man,
Jag kallar både jungfru och prinsessa?
Du förstår, min gode läsare,
Det finns ett svart sigill av ilska här!
Säg mig, Zoilus, säg mig, förrädare,
Tja, hur och vad ska jag svara?
Rodna, olyckliga, Gud välsigne dig!
Blush, jag vill inte argumentera;
Tillfredsställd att jag har rätt i själen,
Jag förblir tyst i ödmjuk saktmod.
Men du kommer att förstå mig, Klymene,
Du kommer att sänka dina tröga ögon,
Du, offer för den tråkiga mödomshinnan...
Jag ser: hemlig tår
Det kommer att falla på min vers, klart för mitt hjärta;
Du rodnade, din blick blev mörk;
Hon suckade tyst... en förståelig suck!
Avundsjuk: var rädd, stunden är nära;
Amor med egensinnig sorg
Vi gick in i en djärv konspiration,
Och för ditt berömda huvud
Den hämndlystna städningen är klar.

Redan den kalla morgonen lyste
På de fulla bergens krona;
Men i det underbara slottet var allt tyst.
I förtret, den dolda Chernomor,
Utan hatt, i morgonrock,
Gäspade ilsket på sängen.
Runt hans gråa hår
Slavarna trängdes tyst,
Och försiktigt benkammen
Kammade hennes lockar;
Under tiden, för nytta och skönhet,
På en oändlig mustasch
Orientaliska aromer flödade,
Och de listiga lockarna ringlade sig;
Plötsligt, från ingenstans,
En bevingad orm flyger in i fönstret;
Skramlande med järnfjäll,
Han böjde sig in i snabba ringar
Och plötsligt vände Naina sig om
Inför en häpen publik.
"Jag hälsar dig," sa hon, "
Broder, länge vördad av mig!
Tills nu kände jag Chernomor
Ett högljutt rykte;
Men hemligt öde hänger ihop
Nu har vi gemensam fiendskap;
Du är i fara
Ett moln hänger över dig;
Och den förolämpade hederns röst
Kallar mig till hämnd."

Med en blick full av listigt smicker,
Karla ger henne sin hand,
Att säga: "Underbara Naina!
Din fackförening är värdefull för mig.
Vi kommer att göra Finn på skam;
Men jag är inte rädd för mörka intriger:
En svag fiende är inte skrämmande för mig;
Ta reda på min underbara lott:
Detta välsignade skägg
Inte konstigt att Chernomor är inrett.
Hur långt kommer hennes hår att vara grått?
Ett fientligt svärd skär inte,
Ingen av de käcka riddarna
Ingen dödlig kommer att förstöra
Mina minsta planer;
Mitt århundrade kommer att vara Lyudmila,
Ruslan är dömd till graven!”
Och häxan upprepade dystert:
"Han kommer att dö! han kommer att dö!
Sedan väste hon tre gånger,
Hon trampade med foten tre gånger
Och hon flög iväg som en svart orm.

Lysande i en brokadrock,
En trollkarl, uppmuntrad av en häxa,
Efter att ha muntrat upp, bestämde jag mig igen
Bär fången till jungfruns fötter
Mustascher, ödmjukhet och kärlek.
Den skäggiga dvärgen är uppklädd,
Åter går han till hennes kammare;
Det finns en lång rad med rum:
Det finns ingen prinsessa i dem. Han är långt borta, in i trädgården,
Till lagerskogen, till trädgårdsspaljén,
Längs sjön, runt vattenfallet,
Under broar, i lusthus... nej!
Prinsessan gick, och det fanns inga spår!
Vem kommer att uttrycka sin förlägenhet,
Och dånet och spänningen av frenesi?
Av frustration såg han inte dagen.
Carla hörde ett vilt stön:
"Här, slavar, spring!
Här, jag hoppas för dig!
Hitta nu Lyudmila åt mig!
Skynda dig, hör du? Nu!
Det är inte det - du skojar med mig -
Jag ska strypa er alla med mitt skägg!”

Läsare, låt mig säga dig,
Vart tog skönheten vägen?
Hela natten följer hon sitt öde
Hon förundrades i tårar och skrattade.
Skägget skrämde henne
Men Chernomor var redan känd,
Och han var rolig, men aldrig
Skräck är oförenligt med skratt.
Mot morgonstrålarna
Lyudmila lämnade sängen
Och hon vände sin ofrivilliga blick
För höga, rena speglar;
Ofrivilligt gyllene lockar
Hon lyfte mig från sina liljeaxlar;
Ofrivilligt tjockt hår
Hon flätade den med oförsiktig hand;
Dina gårdagens outfits
Jag hittade den av misstag i hörnet;
Suckande klädde jag på mig och av frustration
Hon började gråta tyst;
Men från rätt glas,
Suckar, jag tog inte bort blicken,
Och det gick upp för flickan,
I spänningen av egensinniga tankar,
Prova på Chernomors hatt.
Allt är tyst, ingen är här;
Ingen kommer att titta på flickan...
Och en tjej på sjutton
Vilken hatt som inte fastnar!
Du är aldrig för lat för att klä ut dig!
Lyudmila skakade på hatten;
På ögonbrynen, raka, snett
Och hon tog på den baklänges.
Än sen då? åh vad det var gamla dagars under!
Lyudmila försvann i spegeln;
Vände den - framför henne
Den gamla Lyudmila dök upp;
Jag satte på den igen - inte mer;
Jag tog av den och i spegeln! "Underbar!
Bra, trollkarl, bra, mitt ljus!
Nu är jag säker här;
Nu ska jag bespara mig besväret!"
Och den gamla skurkens hatt
Prinsessan rodnar av glädje,
Jag satte på den baklänges.

Men låt oss återvända till hjälten.
Skäms vi inte för att göra det här?
Så länge med en hatt, ett skägg,
Ruslana anförtror ödet?
Efter att ha utkämpat en hård strid med Rogdai,
Han körde genom en tät skog;
En vid dal öppnade sig framför honom
I ljuset av morgonhimlen.
Riddaren darrar ofrivilligt:
Han ser ett gammalt slagfält.
På avstånd är allt tomt; här och där
Benen blir gula; över kullarna
Koger och rustningar är utspridda;
Var är selen, var är den rostiga skölden;
Svärdet ligger här i handens ben;
Där är gräset bevuxet med en lurvig hjälm
Och den gamla skallen ryker i den;
Det finns ett helt skelett av en hjälte där
Med sin nedskjutna häst
Ligger orörlig; spjut, pilar
Fast i den fuktiga marken,
Och fridfull murgröna sveper runt dem...
Ingenting av tyst tystnad
Denna öken stör inte,
Och solen från klar höjd
Dödens dal är upplyst.

Med en suck omger riddaren sig
Han ser med ledsna ögon.
"Åh åker, åker, vem är du
Strödd med döda ben?
Vems vinthundshäst trampade dig
I den sista timmen av en blodig strid?
Vem föll på dig med ära?
Vems himmel hörde bönerna?
Varför, o fält, har du tystnat?
Och bevuxen av glömskans gräs?..
Tid från evigt mörker,
Kanske finns det ingen räddning för mig heller!
Kanske på en tyst kulle
De kommer att placera Ruslanernas tysta kista,
Och de högljudda strängarna av Bayan
De kommer inte att prata om honom!"

Men snart mindes min riddare,
Att en hjälte behöver ett bra svärd
Och även rustningar; och hjälten
Obeväpnad sedan förra striden.
Han går runt åkern;
I buskarna, bland de glömda benen,
I massan av pyrande ringbrynja,
Svärd och hjälmar krossades
Han letar efter rustning åt sig själv.
Vrålet och den tysta stäppen vaknade,
Ett sprakande och ringlande ljud uppstod på fältet;
Han höjde sin sköld utan att välja,
Jag hittade både en hjälm och ett ringsignal;
Men jag kunde bara inte hitta svärdet.
Kör runt stridens dal,
Han ser många svärd
Men alla är lätta, men för små,
Och den stilige prinsen var inte trög,
Inte som våra dagars hjälte.
Att spela något av tristess,
Han tog stålspjutet i sina händer,
Han lade ringbrynjan på bröstet
Och så gav han sig av på sin väg.

Den rödbruna solnedgången har redan blivit blek
Över den sömniga jorden;
De blå dimmorna ryker,
Och den gyllene månaden stiger;
Stäppen har bleknat. Längs en mörk stig
Vår Ruslan rider eftertänksamt
Och han ser: genom nattdimman
En stor kulle svartnar i fjärran,
Och något hemskt är snarkning.
Han är närmare kullen, närmare - han hör:
Den underbara backen verkar andas.
Ruslan lyssnar och tittar
Orädd, med en lugn anda;
Men när han rörde sitt blyga öra,
Hästen gör motstånd, darrar,
Skakar på sitt envisa huvud,
Och manen stod på ända.
Plötsligt en kulle, en molnfri måne
Blek upplyst i dimman,
Det blir tydligare; den modige prinsen ser ut -
Och han ser ett mirakel framför sig.
Kommer jag att hitta färger och ord?
Det finns ett levande huvud framför honom.
Stora ögon täckta av sömn;
Han snarkar och gungar med sin fjäderhjälm,
Och fjädrar i mörka höjder,
Som skuggor går de fladdrande.
I sin fruktansvärda skönhet
Reser sig över den dystra stäppen,
Omgiven av tystnad
Väktaren av den namnlösa öknen,
Ruslan kommer att ha det
En hotfull och dimmig massa.
I förvirring vill han
Mystiskt att förstöra sömnen.
Tittar noga på underverket,
Fick mitt huvud att snurra
Och han stod tyst framför hans näsa;
Kittlar näsborrarna med ett spjut,
Och mitt huvud gäspade med ett ryck,
Hon öppnade ögonen och nyste...
En virvelvind uppstod, stäppen darrade,
Damm flög upp; från ögonfransar, från mustascher,
En flock ugglor flög från ögonbrynen;
De tysta lundarna vaknade,
Ett eko nysade - en nitisk häst
Nekade, hoppade, flög iväg,
Riddaren själv satt knappt still,
Och så hörde en bullrig röst:
"Vart är du på väg, dåre riddare?
Ta ett steg tillbaka, jag skojar inte!
Jag ska bara svälja fräckheten!"
Ruslan såg sig omkring med förakt,
Han höll i hästens tyglar
Och han log stolt.
"Vad vill du ha från mig? —
Huvudet skrek rynkade pannan. —
Ödet skickade mig en gäst!
Lyssna, kom undan!
Jag vill sova, nu är det natt
Adjö!" Men den berömda riddaren
Hör hårda ord
Han utbrast med arg betydelse:
"Var tyst, tomt huvud!
Jag hörde sanningen, det hände:
Jag går, jag går, jag visslar inte,
Och när jag väl kommer dit kommer jag inte att svika dig!"

Sedan, mållös av ilska,
Begränsad av ilskans lågor,
Huvudet surrade; som feber
Blodiga ögon gnistrade;
Skummande, läpparna darrade,
Ånga steg från läppar och öron -
Och plötsligt, så fort hon kunde,
Hon började blåsa mot prinsen;
Förgäves, blundar hästen,
Böjer mitt huvud, spänner mitt bröst,
Genom stormen, regnet och nattens mörker
Den otrogna fortsätter sin väg;
Rädd, förblindad,
Han rusar igen, utmattad,
Långt borta på fältet för att vila.
Riddaren vill vända igen -
Reflekterat igen, inget hopp!
Och hans huvud följer efter,
Hon skrattar som en galning
Thunders: "Ja, riddare! åh, hjälte!
Vart ska du? tyst, tyst, sluta!
Hej, riddare, du kommer att bryta nacken för ingenting;
Var inte rädd, ryttare och jag
Snälla mig med minst ett slag,
Tills jag dödade hästen.”
Och ändå är hon en hjälte
Hon retade mig med en fruktansvärd tunga.
Ruslan, det finns irritation i hjärtat av snittet,
Hotar henne tyst med en kopia,
Skakar honom med sin fria hand,
Och darrande det kalla damaststålet
Fast i den fräcka tungan.
Och blod från en galen mun
Floden rann direkt.
Från förvåning, smärta, ilska,
På ett ögonblick förlorade jag min oförskämdhet,
Huvudet såg på prinsen,
Järn gnagde och blev blekt
I en lugn anda, upphettad,
Så ibland mitt på vår scen
Melpomenes dåliga husdjur,
Förbluffad av en plötslig vissling,
Han ser ingenting längre
Han blir blek, glömmer sin roll,
Skakande, huvudet nedåt,
Och stammar tystnar
Inför en hånfull folkmassa.
Utnyttja ögonblicket,
Till ett huvud fyllt av förlägenhet,
Som en hök flyger hjälten
Med en upphöjd, formidabel högerhand
Och på kinden med en tung vante
Den slår i huvudet med en sving;
Och stäppen ljöd av ett slag;
Daggigt gräs runt om
Fläckad med blodigt skum,
Och, häpnadsväckande, huvudet
Vände, rullade,
Och gjutjärnshjälmen skramlade.
Då är platsen tom
Det heroiska svärdet blixtrade.
Vår riddare är i glad bävan
Han greps och till huvudet
På det blodiga gräset
Springer med grym avsikt
Skär av hennes näsa och öron;
Ruslan är redan redo att slå,
Svängde redan sitt breda svärd -
Plötsligt, förvånad, lyssnar han
Huvudet av den tiggande ynkliga stönen...
Och tyst sänker han sitt svärd,
Hård ilska dör i honom,
Och stormig hämnd kommer att falla
I en själ lugnad av bön:
Så isen smälter i dalen,
Träffad av middagsstrålen.

"Du talade något vettigt till mig, hjälte,"
Med en suck sa huvudet,
Din högra hand har bevisat
Att jag är skyldig inför dig;
Från och med nu är jag dig lydig;
Men, riddare, var generös!
Min lott är värdig att gråta.
Och jag var en vågad riddare!
I motståndarens blodiga strider
Jag har inte mognat min like;
Glad när jag inte har
Lillebrors rival!
Den lömska, onda Chernomor,
Du, du är orsaken till alla mina problem!
Vår familj är en skam,
Född av Karla, med skägg,
Min underbara tillväxt från min ungdom
Han kunde inte se utan irritation
Och av denna anledning blev han i sin själ
Jag, grym man, borde hatas.
Jag har alltid varit lite enkel
Även om det är högt; och denna olyckliga,
Att ha den dummaste höjden,
Smart som en djävul – och fruktansvärt arg.
Dessutom vet du, till min olycka,
I sitt underbara skägg
En dödlig kraft lurar,
Och, föraktar allt i världen,
Så länge skägget är intakt -
En förrädare fruktar inget ont.
Här är han en dag med en känsla av vänskap
"Hör du", sa han smygt till mig, "
Ge inte upp denna viktiga tjänst:
Jag hittade den i svarta böcker
Vad finns bortom de östra bergen?
På havets lugna stränder,
I en avlägsen källare, under lås
Svärdet behålls - så vad? rädsla!
Jag kom ut i det magiska mörkret,
Det av fientliga ödes vilja
Detta svärd kommer att bli känt för oss;
Att han kommer att förgöra oss båda:
Han ska skära av mitt skägg,
Gå till dig; döm själv
Hur viktigt är det för oss att köpa
Denna varelse av onda andar!”
"Jaha, vad då? var är svårigheten? —
Jag sa till Karla, "Jag är redo;
Jag går, även bortom världens gränser."
Och han lade tallen på sin axel,
Och på den andra för råd
Han fängslade sin brors skurk;
Ge dig ut på en lång resa,
Jag gick och gick och tack och lov,
Som för att trotsa profetian,
Allt gick lyckligt till en början.
Bakom de avlägsna bergen
Vi hittade den ödesdigra källaren;
Jag strödde den med händerna
Och han tog fram det dolda svärdet.
Men nej! ödet ville det:
Ett gräl har kokat mellan oss -
Och jag erkänner, det handlade om något!
Fråga: vem ska äga svärdet?
Jag bråkade, Karla blev upprymd;
De kämpade länge; till sist
Tricket uppfanns av en listig man,
Han blev tyst och verkade mjukna.
"Låt oss lämna det värdelösa argumentet,"
Chernomor sa till mig att det var viktigt, -
Vi kommer därmed att vanära vårt förbund;
Förnuftet befaller oss att leva i världen;
Vi låter ödet bestämma
Vem tillhör detta svärd?
Låt oss båda lägga öronen mot marken
(Vad uppfinner inte ondskan!),
Och den som hör den första klockan,
Han kommer att använda svärdet till sin grav.”
sa han och lade sig på marken.
Jag sträckte mig dåraktigt också;
Jag ligger där, jag hör ingenting,
Jag vågar lura honom!
Men själv blev han grymt lurad.
Skurk i djup tystnad
Står upp och går mot mig
Han kröp upp bakifrån och svängde den;
Ett skarpt svärd visslade som en virvelvind,
Och innan jag såg tillbaka,
Mitt huvud har redan flugit från mina axlar -
Och övernaturlig kraft
Anden i hennes liv stannade.
Min ram är övervuxen av törnen;
Långt borta, i ett land glömt av människor,
Min obegravda aska har förfallit;
Men den onde Karl led
Jag är i detta avskilda land,
Där jag alltid skulle ha vaktat
Svärdet du tog idag.
O riddare! Du hålls av ödet,
Ta det, och Gud vare med dig!
Kanske på väg
Du kommer att möta Karl trollkarlen -
Åh, om du lägger märke till honom,
Hämnas på svek och illvilja!
Och äntligen blir jag glad
Jag lämnar den här världen i fred -
Och i min tacksamhet
Jag glömmer din smäll."

Kanto fyra

Varje dag, när jag reser mig ur sömnen,
Jag tackar Gud från djupet av mitt hjärta
För i vår tid
Det finns inte så många trollkarlar.
Dessutom - ära och ära till dem! —
Våra äktenskap är trygga...
Deras planer är inte så hemska
För män, unga flickor.
Men det finns andra trollkarlar
Vilket jag hatar:
Leende, blå ögon
Och en söt röst - åh vänner!
Tro dem inte: de är bedrägliga!
Var rädd genom att imitera mig,
Deras berusande gift
Och vila i tysthet.

Poesi är ett underbart geni,
Sångare av mystiska visioner,
Kärlek, drömmar och djävlar,
En trogen invånare av gravar och paradis,
Och min blåsiga musa
Förtroende, mentor och vårdnadshavare!
Förlåt mig, norra Orfeus,
Vad finns i min roliga historia
Nu flyger jag efter dig
Och den egensinniga musans lyra
Jag kommer att avslöja dig i en härlig lögn.

Mina vänner, ni hörde allt,
Som en demon i gamla dagar, en skurk
Först svek han sig själv av sorg,
Och där är döttrarnas själar;
Som efter en generös allmosa,
Genom bön, tro och fasta,
Och oförskämd ånger
Han fann en förebedjare i helgonet;
Hur han dog och hur de somnade
Hans tolv döttrar:
Och vi var fängslade, livrädda
Bilder på dessa hemliga nätter,
Dessa underbara visioner
Denna dystra demon, denna gudomliga vrede,
Levande syndarens plåga
Och charmen med jungfrur.
Vi grät med dem, vandrade
Runt de slagmarkerade slottsmurarna,
Och de älskade med berörda hjärtan
Deras stilla sömn, deras stilla fångenskap;
Vadims själ kallades,
Och de såg deras uppvaknande,
Och ofta helgonnunnor
De eskorterade honom till hans fars kista.
Och ja, är det möjligt?.. de ljög för oss!
Men ska jag berätta sanningen?

Unge Ratmir, på väg söderut
Den otåliga löpningen av en häst
Jag tänkte före solnedgången
Kom ikapp Ruslans fru.
Men den röda dagen var kväll;
Förgäves är riddaren före sig själv
Jag tittade in i de avlägsna dimmorna:
Allt var tomt ovanför floden.
Den sista gryningsstrålen brann
Ovanför en ljust förgylld tallskog.
Vår riddare förbi de svarta klipporna
Jag passerade tyst och med min blick
Jag letade efter en övernattning mellan träden.
Han går till dalen
Och han ser: ett slott på klipporna
Träskydden höjer sig;
Tornen på hörnen blir svarta;
Och jungfrun längs den höga muren,
Som en ensam svan på havet,
Det kommer, gryningen är tänd;
Och jungfruns sång är knappt hörbar
Dalar i djup tystnad.

”Nattens mörker faller på åkern;
Det är för sent, unge resenär!
Ta din tillflykt till vårt förtjusande torn.

Här på natten råder salighet och frid,
Och på dagarna är det buller och fest.
Kom till ett vänligt kall,
Kom, o unge resenär!

Här finner du en svärm av skönheter;
Deras tal och kyssar är ömma.
Kom till den hemliga kallelsen,
Kom, o unge resenär!

Vi är för dig i gryningen
Låt oss fylla bägaren hejdå.
Kom till en fridfull kallelse,
Kom, o unge resenär!

Nattens mörker faller på fältet;
En kall vind steg upp från vågorna.
Det är för sent, unge resenär!
Ta din tillflykt till vår förtjusande herrgård.”

Hon vinkar, hon sjunger;
Och den unge khanen är redan under muren;
De möter honom vid porten
Röda flickor i en folkmassa;
Med ljudet av vänliga ord
Han är omgiven; de tar inte bort honom
De har fängslande ögon;
Två flickor leder bort hästen;
Den unge Khan går in i palatset,
Bakom honom finns en svärm av söta eremiter;
En tar av sig sin bevingade hjälm,
Ännu en smidd rustning,
Att man tar ett svärd, att man tar en dammig sköld;
Kläder kommer att ersätta lycka
Stridens järnrustning.
Men först leds den unge mannen
Till ett magnifikt ryskt badhus.
Redan de rökiga vågorna flödar
I hennes silverkar,
Och kalla fontäner plaskar;
En lyxig matta ligger utspridda;
Den trötta khanen lägger sig på den;
Transparent ånga virvlar ovanför den;
Nedslagen salighet full blick,
Bedårande, halvnaken,
I öm och tyst vård,
Det finns unga jungfrur runt Khan
De trängs av en lekfull skara.
Ännu en vinkar över riddaren
Grenarna av unga björkar,
Och den doftande hettan från dem plöjer;
Ännu en saft av vårrosor
Trötta medlemmar svalkar sig
Och drunknar i aromer
Mörkt lockigt hår.
Riddaren berusad av förtjusning
Har redan glömt Lyudmila fången
Nyligen härliga skönheter;
Plågad av söt lust;
Hans vandrande blick lyser,
Och, full av passionerade förväntningar,
Han smälter sitt hjärta, han brinner.

Men så kommer han ut från badhuset.
Klädd i sammetstyger,
I kretsen av vackra jungfrur, Ratmir
Sätter sig till en rik festmåltid.
Jag är inte Omer: i höga verser
Han kan sjunga ensam
Middagar för grekiska trupper,
Och klang och skum från djupa koppar,
Trevligt, i killarnas fotspår,
Jag borde berömma den vårdslösa lyran
Och nakenhet i nattens skugga,
Och en kyss av öm kärlek!
Slottet är upplyst av månen;
Jag ser ett avlägset torn,
Var är den tröga, inflammerade riddaren
Smaka på en ensam dröm;
Hans panna, hans kinder
De brinner med en omedelbar låga;
Hans läppar är halvöppna
Hemliga kyssar lockar;
Han suckar passionerat, långsamt,
Han ser dem – och i en passionerad dröm
Trycker omslagen mot hjärtat.
Men här i djup tystnad
Dörren öppnades; Paul är avundsjuk
Den gömmer sig under en hastig fot,
Och under silvermånen
Jungfrun blixtrade. Drömmar är bevingade,
Göm dig, flyg iväg!
Vakna - din natt har kommit!
Vakna upp - förlustens ögonblick är värdefullt! ..
Hon kommer upp, han lägger sig
Och i vällustig salighet slumrar han;
Hans täcke glider från sängen,
Och det heta luddet omsluter brynet.
I tysthet jungfrun framför honom
Står orörlig, livlös,
Som den hycklande Diana
Inför din kära herde;
Och här är hon, på khans säng
Lutad på ett knä,
Suckande lutar hon ansiktet mot honom.
Med tröghet, med levande bävan,
Och den lyckliga mannens sömn avbryts
En passionerad och tyst kyss...

Men, andra, jungfrulyran
Hon tystnade under min hand;
Min blyga röst försvagas -
Låt oss lämna unge Ratmir;
Jag vågar inte fortsätta med låten:
Ruslan borde hålla oss sysselsatta,
Ruslan, denna enastående riddare,
En hjälte i hjärtat, en trogen älskare.
Trött på envis strid,
Under det heroiska huvudet
Han smakar sömnens sötma.
Men nu i gryningen
Den stilla horisonten lyser;
Allt klart; morgonstråle lekfull
Huvudets lurviga panna blir gyllene.
Ruslan reser sig, och hästen är nitisk
Riddaren rusar redan som en pil.

Och dagarna flyger förbi; fälten blir gula;
Förfallna löv faller från träden;
I skogarna susar höstvinden
De befjädrade sångarna drunknar;
Tung, molnig dimma
Den sveper runt nakna kullar;
Vintern kommer - Ruslan
Fortsätter modigt sin resa
Längst i norr; varje dag
Möter nya hinder:
Sedan slåss han med hjälten,
Nu med en häxa, nu med en jätte,
Sedan på en månljus natt ser han
Som genom en magisk dröm,
Omgiven av grå dimma
Sjöjungfrur tyst på grenarna
Swinging, den unge riddaren
Med ett lurigt leende på läpparna
De vinkar utan att säga ett ord...
Men vi håller det i hemlighet,
Den orädde riddaren är oskadd;
Begäret ligger vilande i hans själ,
Han ser dem inte, han lyssnar inte på dem,
Bara Lyudmila är med honom överallt.

Men under tiden, inte synlig för någon,
Från trollkarlens attacker
Jag har den med en magisk hatt,
Vad gör min prinsessa?
Min vackra Lyudmila?
Hon är tyst och ledsen,
Ensam går genom trädgårdarna,
Han tänker på sin vän och suckar,
Eller ge dina drömmar fritt spelrum,
Till de inhemska Kiev-fälten
Flyger in i hjärtats glömska;
Kramar sin pappa och sina bröder,
Flickvänner ser unga
Och deras gamla mammor -
Fångenskap och separation är bortglömda!
Men snart stackars prinsessan
Tappar sin vanföreställning
Och återigen ledsen och ensam.
Slavar av en förälskad skurk,
Och dag och natt, vågar inte sitta,
Under tiden runt slottet, genom trädgårdarna
De letade efter en härlig fånge,
De rusade omkring, ropade högt,
Det är dock allt för ingenting.
Lyudmila var road av dem:
Ibland i magiska lundar
Plötsligt dök hon upp utan hatt
Och hon ropade: "Här, här!"
Och alla rusade till henne i en folkmassa;
Men åt sidan - plötsligt osynlig -
Med tysta fötter hon
Hon sprang från rovhänder.
Vi märkte överallt hela tiden
Hennes minutspår:
Det är förgyllda frukter
De försvann på de bullriga grenarna,
Det är droppar källvatten
De föll ner på den skrynkliga ängen:
Då visste nog slottet
Vad dricker eller äter prinsessan?
På grenarna av cederträ eller björk
Hon gömmer sig på natten
Jag letade efter en stunds sömn -
Men hon bara fällde tårar
Min fru och fred ringde,
Jag tynade av sorg och gäspade,
Och sällan, sällan före gryningen,
Böjer mitt huvud mot trädet,
Hon slumrade till i en tunn dåsighet;
Nattens mörker tunnade knappt ut,
Lyudmila gick till vattenfallet
Tvätta med kall stråle:
Karla själv på morgonen
En gång såg jag från avdelningarna,
Som under en osynlig hand
Vattenfallet plaskade och plaskade.
Med min vanliga melankoli
Tills en annan natt, här och där,
Hon vandrade genom trädgårdarna:
Ofta på kvällen hörde vi
Hennes trevliga röst;
Ofta i lundarna de växte upp
Eller kransen som kastats av henne,
Eller rester av en persisk sjal,
Eller en tårfärgad näsduk.

Sårad av grym passion,
Överskuggad av irritation, ilska,
Trollkarlen bestämde sig till slut
Fånga definitivt Lyudmila.
Så Lemnos är en halt smed,
Efter att ha fått äktenskapskronan
Från händerna på den vackra Cythera,
Jag sprider ett nät till hennes skönhet,
Uppenbarad för de hånfulla gudarna
Cyprider är ömma idéer...

Uttråkad stackars prinsessa
I svalkan i marmorlusthuset
Jag satt tyst nära fönstret
Och genom de vajande grenarna
Jag tittade på den blommande ängen.
Plötsligt hör han ett rop: "Kära vän!"
Och han ser trogna Ruslan.
Hans drag, gång, växtlighet;
Men han är blek, det är dimma i hans ögon,
Och det finns ett levande sår på låret -
Hennes hjärta darrade. "Ruslan!
Ruslan! .. han är definitivt!” Och med en pil
Fången flyger till sin man,
I tårar, darrande säger han:
"Du är här... du är sårad... vad är det för fel på dig?"
Redan nått, kramat:
Åh fasa... spöket försvinner!
Prinsessan i näten; från hennes panna
Hatten faller till marken.
Förkyld hör han ett hotfullt rop:
"Hon är min!" - och i samma ögonblick
Han ser trollkarlen framför sina ögon.
Jungfrun hörde ett ynkligt stön,
Blir medvetslös – och en underbar dröm
Han omfamnade den olyckliga kvinnan med sina vingar

Vad kommer att hända med den stackars prinsessan!
O hemska syn: den svaga trollkarlen
Smeker med en fräck hand
Lyudmilas ungdomliga charm!
Kommer han verkligen att vara glad?
Chu... plötsligt ringde det av horn,
Och någon ringer Karla.
I förvirring, blek trollkarl
Han sätter en hatt på flickan;
De blåser igen; högre, högre!
Och han flyger till ett okänt möte,
Kastar sitt skägg över axlarna.

Låt fem

Åh, vad söt min prinsessa!
Hennes like är mig mest kär:
Hon är känslig, blygsam,
Äktenskaplig kärlek är trogen,
Lite blåsigt... så vad?
Hon är ännu sötare.
Alltid charmen med det nya
Hon vet hur man fängslar oss;
Säg mig: går det att jämföra
Är hon och Delphira hårda?
Ett - ödet skickade en gåva
Att charma hjärtan och ögon;
Hennes leende, hennes samtal
Kärlek föder värme i mig.
Och hon är under kjolen på en hussar,
Ge henne bara en mustasch och sporrar!
Välsignad är den som på kvällen
Till ett avskilt hörn
Min Lyudmila väntar
Och han kommer att kalla dig hjärtats vän;
Men tro mig, välsignad är han också
Vem flyr från Delphira?
Och jag känner henne inte ens.
Ja, men det är inte meningen!
Men vem blåste i trumpet? Vem är trollkarlen
Kallade du mig till en prygel?
Vem skrämde trollkarlen?
Ruslan. Han brinner av hämnd,
Nådde skurkens boning.
Riddaren står redan under berget,
Kallingshornet ylar som en storm,
Den otåliga hästen sjuder
Och han gräver snö med sin blöta hov.
Prinsen väntar på Karla. Plötsligt han
På en kraftig stålhjälm
Slås av en osynlig hand;
Slaget föll som åska;
Ruslan höjer sin vaga blick
Och han ser - precis ovanför huvudet -
Med en upphöjd, fruktansvärd mace
Karla Chernomor flyger.
Han täckte sig med en sköld och böjde sig ner,
Han skakade sitt svärd och svängde det;
Men han svävade under molnen;
För ett ögonblick försvann han – och det uppifrån
Flyger högljutt mot prinsen igen.
Den smidiga riddaren flög iväg,
Och in i snön med en ödesdiger gunga
Trollkarlen föll och satte sig där;
Ruslan, utan att säga ett ord,
Av hästen skyndar han mot honom,
Jag fångade honom, han tar mig i skägget,
Trollkarlen kämpar och stönar
Och plötsligt flyger han iväg med Ruslan...
Den nitiska hästen ser efter dig;
Redan en trollkarl under molnen;
Hjälten hänger på sitt skägg;
Flyger över mörka skogar
Flyger över vilda berg
De flyger över havets avgrund;
Stressen gör mig stel,
Ruslan för skurkens skägg
Håller fast med en stadig hand.
Samtidigt försvagas i luften
Och förvånad över den ryska styrkan,
Trollkarl till stolte Ruslan
Han säger lömskt: ”Hör du, prins!
Jag kommer att sluta skada dig;
Älskar ungt mod,
Jag kommer att glömma allt, jag kommer att förlåta dig,
Jag åker ner - men bara med en överenskommelse..."
"Var tyst, förrädiska trollkarl! —
Vår riddare avbröt: - med Chernomor,
Med sin hustrus plågoande,
Ruslan känner inte till kontraktet!
Detta formidabla svärd kommer att straffa tjuven.
Flyg till och med till nattstjärnan,
Vad sägs om att du är utan skägg!"
Rädsla omger Chernomor;
I frustration, i tyst sorg,
Förgäves långt skägg
Trötta Karla är chockad:
Ruslan släpper inte ut henne
Och ibland svider det i håret.
I två dagar bär trollkarlen hjälten,
På den tredje ber han om nåd:
”O riddare, förbarma dig över mig;
Jag kan knappt andas; ingen mer urin;
Lämna mig livet, jag är i din vilja;
Säg mig, jag går ner vart du vill..."
"Nu är du vår: ja, du darrar!
Ödmjuk dig, underkast dig rysk makt!
Ta mig till min Lyudmila."

Chernomor lyssnar ödmjukt;
Han begav sig hem med riddaren;
Han flyger och finner sig själv direkt
Bland deras fruktansvärda berg.
Sedan Ruslan med ena handen
Tog det dödade huvudets svärd
Och tar tag i skägget med den andra,
Jag klippte av henne som en näve gräs.
"Känn vår! - sa han grymt, -
Vad, rovdjur, var är din skönhet?
Var finns styrkan? - och en hög hjälm
Grått hår stickat;
Visslande kallar han den käcka hästen;
En glad häst flyger och gnäggar;
Vår riddare Karl är knappt vid liv
Han lägger den i en ryggsäck bakom sadeln,
Och han själv, rädd för slöseriögonblicket,
Den branta skyndar till toppen av berget,
Uppnådd, och med en glad själ
Flyger in i magiska kammare.
På avstånd ser jag en storhårig hjälm,
Nyckeln till en ödesdiger seger,
Framför honom finns en underbar svärm av araber,
Skaror av rädda slavar,
Som spöken från alla håll
De sprang och försvann. Han går
Ensam bland de stolta templen,
Han kallar sin kära fru -
Bara ekot av tysta valv
Ruslan ger sin röst;
I spänningen av otåliga känslor
Han öppnar dörrarna till trädgården -
Han går och går och hittar honom inte;
Förvirrade ögon ser sig omkring -
Allt är dött: lundarna är tysta,
Lusthusen är tomma; på forsen,
Längs bäckens strand, i dalarna,
Det finns inga spår av Lyudmila någonstans,
Och örat hör ingenting.
En plötslig kyla omfamnar prinsen,
Ljuset mörknar i hans ögon,
Mörka tankar dök upp i mitt sinne...
"Kanske sorg ... dyster fångenskap ...
En minut... vinkar..." I dessa drömmar
Han är nedsänkt. Med tyst melankoli
Riddaren böjde huvudet;
Han plågas av ofrivillig rädsla;
Han är orörlig, som en död sten;
Sinnet är förmörkat; vild låga
Och giftet av desperat kärlek
Flödar redan i hans blod.
Det verkade som skuggan av en vacker prinsessa
Berörde darrande läppar...
Och plötsligt, desperat, fruktansvärt,
Riddaren rusar genom trädgårdarna;
Han ringer Lyudmila med ett rop,
Det river klippor från kullarna,
Förstör allt, förstör allt med ett svärd -
Lusthus, lundar faller,
Träd, broar dyker i vågorna,
Stäppen är exponerad runt om!
Långt borta upprepas mullret
Och dån och sprakande och brus och åska;
Överallt ringer och visslar svärdet,
Det vackra landet är ödelagt -
Den galne riddaren letar efter ett offer,
Med en sving till höger, till vänster han
Ökenluften skär igenom...
Och plötsligt - ett oväntat slag
Slår av den osynliga prinsessan
Tjernomors avskedspresent...
Magins kraft försvann plötsligt:
Lyudmila har öppnat upp sig på nätverken!
Tror inte mina egna ögon,
Berusad av oväntad lycka,
Vår riddare faller för sina fötter
Trofast, oförglömlig vän,
Kyssar händer, river nät,
Tårar av kärlek och glädje fälls,
Han ringer henne, men jungfrun slumrar,
Ögon och läppar är stängda,
Och en vällustig dröm
Hennes unga bröst reser sig.
Ruslan tar inte blicken från henne,
Han plågas av sorg igen...
Men plötsligt hör en vän en röst,
Den dygdige finländarens röst:

"Ta mod, prins! På väg tillbaka
Gå med sovande Lyudmila;
Fyll ditt hjärta med ny kraft,
Var sann mot kärlek och ära.
Himmelsk åska kommer att slå i vrede,
Och tystnaden kommer att råda -
Och i ljusa Kiev prinsessan
Kommer att resa sig före Vladimir
Från en förtrollad dröm."

Ruslan, animerad av denna röst,
Han tar sin fru i sina armar,
Och tyst med den dyrbara bördan
Han lämnar höjderna
Och han går ner i en avskild dal.

I tysthet, med Karla bakom sadeln,
Han gick sin egen väg;
Lyudmila ligger i hans famn,
Fräscht som vårgryning
Och på hjältens axel
Hon böjde sitt lugna ansikte.
Med håret vridet till en ring,
Ökenbrisen spelar;
Hur ofta suckar hennes bröst!
Hur ofta är ett tyst ansikte
Den lyser som en omedelbar ros!
Kärlek och hemlig dröm
De ger henne Ruslans bild,
Och med en trög viskande läppar
Makens namn uttalas...
I ljuv glömska fångar han
Hennes magiska andetag
Leende, tårar, mjukt stön
Och de sömniga perserna är oroliga...

Under tiden, över dalarna, över bergen,
Och vid fullt dagsljus och på natten,
Vår riddare reser oavbrutet.
Den önskade gränsen är fortfarande långt borta,
Och jungfrun sover. Men den unge prinsen
Brinnande med en karg låga,
Är det verkligen en konstant lidande?
Jag vakade bara över min fru
Och i en kysk dröm,
Efter att ha dämpat den obetydliga önskan,
Har du hittat din lycka?
Munken som räddade
Trofast legend till eftervärlden
Om min härliga riddare,
Vi är trygga försäkrade om detta:
Och jag tror! Ingen uppdelning
Sorgliga, oförskämda nöjen:
Vi är verkligen lyckliga tillsammans.
Herdinnor, drömmen om en härlig prinsessa
Var inte som dina drömmar
Ibland en trög vår,
På gräset, i skuggan av ett träd.
Jag minns en liten äng
Bland björkekskogen,
Jag minns en mörk kväll
Jag minns Lidas onda dröm...
Ah, kärlekens första kyss,
darrande, lätt, hastig,
Jag skingrade inte, mina vänner,
Hennes tålmodiga sömn...
Men kom igen, jag pratar dumheter!
Varför behöver kärlek minnen?
Hennes glädje och lidande
Glömt av mig för längesen;
Nu får de min uppmärksamhet
Prinsessan, Ruslan och Chernomor.

Slätten ligger framför dem,
Där granarna växte upp då och då;
Och en formidabel kulle i fjärran
Den runda toppen blir svart
Himmel i klarblått.
Ruslan tittar och gissar
Vad kommer till huvudet;
Vinthundshästen sprang snabbare;
Det är ett mirakel av mirakel;
Hon ser med ett orörligt öga;
Hennes hår är som en svart skog,
Övervuxen på den höga pannan;
Kinderna är berövade livet,
Täckt med blyblekhet;
Stora läppar är öppna,
Stora tänder är trånga...
Över halvdött huvud
Den sista dagen var redan jobbig.
En modig riddare flög till henne
Med Lyudmila, med Karla bakom sig.
Han ropade: ”Hej, huvud!
Jag är här! din förrädare straffas!
Titta: här är han, vår skurkfånge!
Och prinsens stolta ord
Hon blev plötsligt återupplivad
För ett ögonblick väcktes känslan i henne,
Jag vaknade som av en dröm,
Hon tittade och stönade fruktansvärt...
Hon kände igen riddaren
Och jag kände igen min bror med fasa.
Näsborrarna blossade ut; på kinderna
Den röda elden är fortfarande född,
Och i döende ögon
Den sista ilskan skildrades.
I förvirring, i tyst ilska
Hon malde tänderna
Och till min bror med en kall tunga
En oartikulerad förebråelse babblade...
Redan hon just vid den timmen
Det långa lidandet är över:
Chela omedelbar låga slocknade,
Svagt tung andning
En enorm upprullad blick
Och snart prinsen och Chernomor
Vi såg dödens rysning...
Hon föll i evig sömn.
Riddaren gick i tysthet;
Den darrande dvärgen bakom sadeln
Vågade inte andas, rörde sig inte
Och på svartaktigt språk
Han bad innerligt till demonerna.

På sluttningen av mörka stränder
Någon namnlös flod
I skogarnas svala skymning,
Taket på den hängande kojan stod,
Krönt med tjocka tallar.
I en långsam flod
Nära vasstaket
En våg av sömn sköljde över
Och runt honom hördes knappt ett sorl
Med det lätta ljudet av en bris.
Dalen var gömd på dessa platser,
Avskilt och mörkt;
Och det verkade vara tyst
Har regerat sedan världens begynnelse.
Ruslan stoppade sin häst.
Allt var tyst, fridfullt;
Från gryningsdagen
Dal med kustlund
Genom morgonen lyste röken.
Ruslan lägger ner sin fru på ängen,
Han sätter sig bredvid henne och suckar.
Med ljuv och tyst förtvivlan;
Och plötsligt ser han framför sig
Ödmjuk skyttel segla
Och hör fiskarens sång
Över en lugn flod.
Efter att ha spridit nätet över vågorna,
Fiskare lutad på sina åror
Flyter till de skogsklädda stränderna,
Till tröskeln till den ödmjuka kojan.
Och den gode prinsen Ruslan ser:
Skytten seglar till stranden;
Springer ut ur ett mörkt hus
Ung jungfru; smal figur,
Hår, slarvigt löst,
Ett leende, en tyst ögonblick,
Både bröstet och axlarna är bara,
Allt är sött, allt fängslar med henne.
Och här är de och kramar varandra,
De sitter vid det kalla vattnet,
Och en timmes bekymmerslös fritid
För dem kommer det med kärlek.
Men i tyst förvåning
Vem finns i den glada fiskaren?
Kommer vår unge riddare att få reda på det?
Khazar Khan, utvald av ära,
Ratmir, kär, i blodigt krig
Hans motståndare är ung
Ratmir i den fridfulla öknen
Lyudmila, jag glömde min ära
Och förändrade dem för alltid
I armarna på en öm vän.

Hjälten närmade sig, och omedelbart
Eremiten känner igen Ruslan,
Han reser sig och flyger. Det blev ett skrik...
Och prinsen kramade den unge khanen.
"Vad ser jag? - frågade hjälten, -
Varför är du här, varför lämnade du?
Livsångest kamp
Och svärdet som du förhärligade?
"Min vän," svarade fiskaren, "
Själen är trött på övergreppshärlighet
Ett tomt och katastrofalt spöke.
Tro mig: oskyldigt roligt,
Kärlek och fridfulla ekskogar
Om hjärtat hundra gånger.
Nu, efter att ha förlorat törsten efter strid,
Jag slutade hylla galenskapen,
Och rik på sann lycka,
Jag glömde allt, käre kamrat,
Allt, även Lyudmilas charm."
"Kära Khan, jag är väldigt glad! —
Ruslan sa, "hon är med mig."
"Är det möjligt, med vilket öde?
Vad hör jag? Rysk prinsessa...
Hon är med dig, var är hon?
Låt mig... men nej, jag är rädd för svek;
Min vän är söt mot mig;
Min glada förändring
Hon var boven;
Hon är mitt liv, hon är min glädje!
Hon lämnade tillbaka den till mig igen
Min förlorade ungdom
Och frid och ren kärlek.
Förgäves lovade de mig lycka
Unga trollkvinnors läppar;
Tolv jungfrur älskade mig:
Jag lämnade dem för henne;
Han lämnade deras herrgård glatt,
I skuggan av skydds ekar;
Han lade ner både svärdet och den tunga hjälmen,
Jag glömde både ära och fiender.
Eremit, fridfull och okänd,
Lämnad i den glada vildmarken,
Med dig, kära vän, underbara vän,
Med dig, min själs ljus!

Den kära herdinnan lyssnade
Vänner öppna samtal
Och när han fäster blicken på khanen,
Och hon log och suckade.

Fiskare och riddare på stränderna
Vi satt tills den mörka natten
Med själ och hjärta på dina läppar -
Timmarna flög osynligt förbi.
Skogen är svart, berget är mörkt;
Månen går upp - allt blev tyst;
Det är dags för hjälten att ge sig ut på vägen.
Tyst kastar filten
På den sovande jungfrun, Ruslan
Han går och kliver upp på sin häst;
Eftertänksamt tyst khan
Min själ strävar efter att följa honom,
Ruslan lycka, segrar,
Han vill ha både berömmelse och kärlek...
Och tankarna på stolta, unga år
Ofrivillig sorg återupplivar...

Varför är inte ödet avsett
Till min ombytliga lirare
Det finns bara ett hjältemod att sjunga
Och med honom (okänd i världen)
Kärlek och vänskap från gamla tider?
Poet av sorglig sanning,
Varför skulle jag för eftervärlden
Avslöja last och illvilja
Och hemligheterna bakom sveket
Dömd i sanningsenliga sånger?

Prinsessans sökare är ovärdig,
Efter att ha förlorat jakten på ära,
Okänd, Farlaf
I den avlägsna och lugna öknen
Han gömde sig och väntade på Naina.
Och den högtidliga stunden har kommit.
En trollkvinna visade sig för honom,
Att säga: "Känner du mig?
Följ mig; sadla din häst!
Och häxan förvandlades till en katt;
Hästen sadlades och hon gav sig iväg;
Längs de mörka ekskogsstigarna
Farlaf följer efter henne.

Den tysta dalen slumrade,
På natten klädd i dimma,
Månen rörde sig över mörkret
Från moln till moln och hög
Upplyst med en omedelbar briljans.
Nedanför honom i tysthet är Ruslan
Jag satt med vanlig melankoli
Innan den sovande prinsessan.
Han tänkte djupt,
Drömmar flög efter drömmar,
Och sömnen blåste obemärkt
Kalla vingar ovanför honom.
På jungfrun med dunkla ögon
I en trög dåsighet såg han ut
Och med ett trött huvud
Han böjde sig vid hennes fötter och somnade.

Och hjälten har en profetisk dröm:
Han ser att prinsessan
Ovanför avgrundens fruktansvärda djup
Står orörlig och blek...
Och plötsligt försvinner Lyudmila,
Han står ensam ovanför avgrunden...
En välbekant röst, ett inbjudande stön
Flyger ur den tysta avgrunden...
Ruslan strävar efter sin fru;
Flyger huvudstupa i det djupa mörkret...
Och plötsligt ser han framför sig:
Vladimir, i den höga gridnitsa,
I kretsen av gråhåriga hjältar,
Mellan tolv söner,
Med en skara namngivna gäster
Sitter vid smutsiga bord.
Och den gamle prinsen är lika arg,
Som en fruktansvärd dag av avsked,
Och alla sitter utan att röra sig,
Att inte våga bryta tystnaden.
Det glada bruset från gästerna har tystnat,
Den runda skålen rör sig inte...
Och han ser bland gästerna
I slaget mot den dödade Rogdai:
Den döde sitter som vid liv;
Från ett skumglas
Han är glad, dricker och tittar inte
Till den förundrade Ruslan.
Prinsen ser också den unge khanen,
Vänner och fiender... och plötsligt
Ett snabbt ljud av guslin hördes
Och rösten från den profetiske Bayan,
Sångare av hjältar och roligt.
Farlaf ansluter sig till nätet,
Han leder Ljudmila vid handen;
Men den gamle mannen, utan att resa sig från sin plats,
Han är tyst och böjer sorgset huvudet,
Prinsar, pojkar - alla är tysta,
Själfulla rörelser av snittet.
Och allt försvann - dödens kyla
Omsluter den sovande hjälten.
Tungt nedsänkt i sömn,
Han fäller smärtsamma tårar,
Upprymd tänker han: det här är en dröm!
Tröttnar, men har en olycksbådande dröm,
Tyvärr, han kan inte avbryta.

Månen lyser något över berget;
Dungarna är insvepta i mörker,
Valley i död tystnad...
Förrädaren rider på en häst.

En glänta öppnade sig framför honom;
Han ser en dyster hög;
Ruslan sover vid Lyudmilas fötter,
Och hästen går runt högen.
Farlaf ser med rädsla;
Häxan försvinner i dimman
Hans hjärta frös och darrade,
Från kalla händer tappar han tränsen,
drar tyst sitt svärd,
Förbereder riddare utan kamp
Skär i två med en blomstrande...
Jag gick fram till honom. Hjältens häst
När han kände fienden började han koka,
Han gnällde och stämplade. Tecknet är förgäves!
Ruslan lyssnar inte; hemsk dröm
Som en last tyngde det ner på honom!
En förrädare, uppmuntrad av en häxa,
En hjälte i bröstet med en föraktlig hand
Kallt stål tränger igenom tre gånger...
Och rusar rädd i fjärran
Med ditt dyrbara byte.

Okänslig Ruslan hela natten
Han låg i mörkret under berget.
Timmarna flög iväg. Blodet rinner som en flod
Det rann från inflammerade sår.
På morgonen öppnar jag min dimmiga blick,
släpper ut ett tungt, svagt stön,
Han stod upp med ansträngning,
Han tittade, böjde huvudet på ett skäll sätt -
Och han föll orörlig, livlös.

Låt sex

Du befaller mig, o min milda vän,
På lyran, lätt och slarvig
De gamla nynnade
Och ägna åt den trogna musan
Timmar av ovärderlig fritid...
Du vet, kära vän:
Efter att ha bråkat med ett blåsigt rykte,
Din vän, berusad av lycka,
Jag glömde mitt ensamma arbete,
Och lyrans ljud kära.
Från harmoniskt roligt
Jag är berusad, av vana...
Jag andas dig - och stolt ära
Jag förstår inte uppmaningen att ringa!
Mitt hemliga geni lämnade mig
Och fiktioner och söta tankar;
Kärlek och törst efter njutning
Vissa hemsöker mitt sinne.
Men du befaller, men du älskade
Mina gamla historier
Traditioner av ära och kärlek;
Min hjälte, min Lyudmila,
Vladimir, häxa, Chernomor
Och Finns sanna sorger
Din dagdrömmar var upptagen;
Du, lyssnar på mina lätta nonsens,
Ibland slumrade hon till med ett leende;
Men ibland din ömma blick
Hon kastade det ömtare mot sångerskan...
Jag ska bestämma mig: en kärleksfull talare,
Jag rör de lata strängarna igen;
Jag sitter vid dina fötter och igen
Jag klumpar om den unge riddaren.

Men vad sa jag? Var är Ruslan?
Han ligger död på ett öppet fält:
Hans blod kommer inte längre att flöda,
En girig kråka flyger över honom,
Hornet är tyst, rustningen orörlig,
Den lurviga hjälmen rör sig inte!

En häst går runt Ruslan,
Jag hänger med mitt stolta huvud,
Elden i hans ögon försvann!
Viftar inte med sin gyllene man,
Han roar sig inte, han hoppar inte
Och väntar på att Ruslan ska resa sig...
Men prinsen ligger i en djup, kall sömn,
Och hans sköld kommer inte att slå till på länge.

Och Chernomor? Han är bakom sadeln
I en ryggsäck, glömd av häxan,
Vet inget ännu;
Trött, sömnig och arg
Prinsessan, min hjälte
Han skällde tyst av tristess;
Utan att höra något på en lång tid,
Trollkarlen tittade ut - oj under!
Han ser hjälten dödas;
Den drunknade ligger i blod;
Lyudmila är borta, allt är tomt på fältet;
Skurken darrar av glädje
Och han tänker: det är klart, jag är fri!
Men gamla Karla hade fel.

Under tiden, inspirerad av Naina,
Med Lyudmila, tyst nedsövd,
Farlaf strävar efter Kiev:
Flugor, fulla av hopp, fulla av rädsla;
Dneprvågorna ligger redan framför honom
Det är oväsen i bekanta betesmarker;
Han ser redan den gyllene kupolen stad;
Farlaf rusar redan genom staden,
Och bruset i höstackarna stiger;
Människorna är i glad upphetsning
Den faller bakom ryttaren, trängs in;
De springer för att behaga sin far:
Och här är förrädaren vid verandan.

Dra en börda av sorg i min själ,
Vladimir var solskenet på den tiden
I hans höga kammare
Jag satt och tynade i mina vanliga tankar.
Boyarer, riddare runt om
De satt med dyster betydelse.
Plötsligt lyssnar han: framför verandan
Spänning, skrik, underbart brus;
Dörren öppnades; framför honom
En okänd krigare dök upp;
Alla reste sig med döva viskningar
Och plötsligt blev de generade och gjorde ett ljud:
"Lyudmila är här! Farlaf... verkligen?”
Han ändrade sitt sorgsna ansikte,
Den gamle prinsen reser sig från sin stol,
Snabbar sig med tunga steg
Till sin olyckliga dotter,
Passar; styvfars händer
Han vill röra vid henne;
Men den kära jungfrun bryr sig inte,
Och den förtrollade slumrar
I händerna på en mördare - alla tittar på
Till prinsen i vag förväntan;
Och gubben har en rastlös blick
Han stirrade tyst på riddaren.
Men genom att listigt trycka ett finger mot hans läppar,
"Lyudmila sover," sa Farlaf, "
Jag hittade henne nyss
I de öde Murom-skogarna
I händerna på den onda troll;
Där utfördes arbetet på ett strålande sätt;
Vi kämpade i tre dagar; måne
Hon steg över striden tre gånger;
Han föll, och den unga prinsessan
Jag föll sömnigt i mina händer;
Och vem kommer att avbryta denna underbara dröm?
När kommer uppvaknandet?
Jag vet inte - ödets lag är dold!
Och vi har hopp och tålamod
Några lämnades i tröst.”

Och snart med den ödesdigra nyheten
Rykten spreds över hela staden;
En brokig skara människor
Stadstorget började koka;
Den sorgliga kammaren är öppen för alla;
Publiken blir upprymd och väller ut
Där, där på en hög säng,
På en brokadfilt
Prinsessan ligger i en djup sömn;
Prinsar och riddare runt om
De står ledsna; trumpeternas röster,
Horn, tamburiner, harpor, tamburiner
De dundrar över henne; gammal prins
Utmattad av tung melankoli,
Vid foten av Lyudmila med gråa hårstrån
Hoppade ner med tysta tårar;
Och Farlaf, blek bredvid honom,
I tyst ånger, i frustration
Darrande, efter att ha tappat sin fräckhet.

Natten har kommit. Ingen i stan
Jag blundade inte mina sömnlösa ögon
Bullrigt trängdes alla mot varandra:
Alla pratade om miraklet;
Den unge mannen till sin fru
I det blygsamma rummet glömde jag.
Men bara ljuset från den tvåhornade månen
Försvann före gryningen,
Hela Kiev är i nytt larm
Förvirrad! Klick, ljud och tjut
De dök upp överallt. Kievans
Trångt på stadsmuren...
Och de ser: i morgondimman
Tälten är vita över floden;
Sköldar lyser som ett sken,
Ryttare blinkar på fälten,
Svart damm stiger i fjärran;
De marscherande vagnarna kommer,
Brasor brinner på kullarna.
Problem: Pechenegerna har rest sig!

Men vid den här tiden den profetiske finnen,
Mäktig härskare över andar,
I din fridfulla öken,
Jag väntade med ett lugnt hjärta,
Så att dagen för det oundvikliga ödet,
Länge förutsett har den stigit.

I de brandfarliga stäppernas tysta vildmark
Bortom den avlägsna kedjan av vilda berg,
Vindarnas boningar, rasslande stormar,
Var tittar häxor djärvt?
Han är rädd för att smyga in på en sen timme,
Den underbara dalen lurar,
Och i den dalen finns två nycklar:
En flyter som en levande våg,
Mumlar glatt över stenarna,
Det rinner som dött vatten;
Allt är tyst runt omkring, vindarna sover,
Vårkylan blåser inte,
Århundraden gamla tallar låter inte,
Fåglar flyger inte, rådjuren vågar inte
I sommarvärmen, drick från hemliga vatten;
Ett par andar från världens begynnelse,
Tyst i världens sköte,
De täta strandvakterna...
Med två tomma kannor
Eremiten visade sig framför dem;
Andarna avbröt den långvariga drömmen
Och de gick därifrån fulla av rädsla.
Han böjer sig ner och fördjupar sig
Fartyg i jungfruliga vågor;
Fylld, försvann i luften
Och på två ögonblick fann jag mig själv
I dalen där Ruslan låg
Täckt av blod, tyst, orörlig;
Och den gamle mannen stod över riddaren,
Och stänkte med dött vatten,
Och såren lyste omedelbart,
Och liket är underbart vackert
Trivdes; sedan med levande vatten
Den äldre beströdde hjälten
Och glad, full av ny kraft,
skälvande av ungt liv,
Ruslan går upp en klar dag
Han ser med giriga ögon,
Som en ful dröm, som en skugga,
Det förflutna blinkar framför honom.
Men var är Lyudmila? Han är ensam!
Hans hjärta, som blossar upp, fryser.
Plötsligt reste sig riddaren upp; profetisk finländare
Hon ringer honom och kramar honom:
”Ödet har gått i uppfyllelse, åh min son!
Lycka väntar dig;
Den blodiga högtiden kallar dig;
Ditt formidabla svärd kommer att slå till med katastrof;
En mild fred kommer att falla över Kiev,
Och där kommer hon att visa sig för dig.
Ta den värdefulla ringen
Tryck på Lyudmilas panna med det,
Och krafterna i hemliga trollformler kommer att försvinna,
Dina fiender kommer att bli förvirrade av ditt ansikte,
Fred kommer, ilska försvinner.
Ni båda förtjänar lycka!
Förlåt mig länge, min riddare!
Ge mig din hand... där, bakom kistdörren -
Inte innan - vi ses!"
sa han och försvann. Berusade
Med brinnande och tyst förtjusning,
Ruslan, väckt till liv,
Han höjer händerna efter honom.
Men inget hörs längre!
Ruslan är ensam på ett öde fält;
Hoppar, med Karla bakom sadeln,
Ruslanov är en otålig häst
Springer och grabbar och viftar med manen;
Prinsen är redan redo, han är redan på hästryggen,
Han flyger vid liv och mår bra
Genom åkrar, genom eklundar.

Men samtidigt vad synd
Är Kiev under belägring?
Där, med blicken fäst på fälten,
Folket, drabbat av förtvivlan,
Står på torn och väggar
Och i fruktan väntar himmelsk avrättning;
Skyggt stönande i hus,
Det råder en tystnad av rädsla på höstackarna;
Ensam, nära sin dotter,
Vladimir i sorgsen bön;
Och en modig mängd hjältar
Med en lojal trupp av prinsar
Förbereder sig för en blodig strid.

Och dagen har kommit. Skaror av fiender
I gryningen flyttade de från kullarna;
Okuvliga trupper
Upprymt vällde de ut från slätten
Och de strömmade till stadsmuren;
Basunerna dånade i hagel,
Fighters stängde leden och flög
Mot den vågade armén,
De kom samman och ett slagsmål uppstod.
När de kände döden hoppade hästarna,
Låt oss slå svärd på rustningar;
Med en visselpipa svävade ett moln av pilar,
Slätten var fylld med blod;
Ryttarna rusade handlöst,
Hästsquaderna blandade sig;
En stängd, vänlig vägg
Där skärs formationen ner med formationen;
En fotman slåss med en ryttare där;
Där rusar en förskräckt häst;
Det är stridsrop, det finns flykt;
Där föll en ryss, där en Pecheneg;
Han slogs omkull med en mace;
Han träffades lätt av en pil;
En annan, krossad av en sköld,
Trampad av en galen häst...
Och striden varade till mörkret;
Varken fienden eller vår segrade!
Bakom högarna av blodiga kroppar
Soldaterna slöt sina tröga ögon,
Och deras dåliga sömn var stark;
Bara ibland på slagfältet
Det fallna sorgsna stönet hördes
Och ryska böneriddare.

Morgonskuggan blev blek,
Vågen blev silver i strömmen,
En tveksam dag föddes
I dimmiga öster.
Kullarna och skogarna blev tydligare,
Och himlen vaknade.
Fortfarande i inaktiv vila
Slagfältet slumrade;
Plötsligt avbröts drömmen: fiendens lägret
Han reste sig med ett högljutt larm,
Ett plötsligt stridsrop utbröt;
Kievs folks hjärtan var oroliga;
Springer i disharmoniska folkmassor
Och de ser: på ett fält mellan fiender,
Lyser i rustning som om den brinner,
Underbar krigare till häst
Det rusar som ett åskväder, sticker, hugger,
Blåser i ett dånande horn när han flyger...
Det var Ruslan. Som Guds åska
Vår riddare föll på den otrogna;
Han promenerar med Karla bakom sadeln
Bland det skrämda lägret.
Varhelst ett formidabelt svärd visslar,
Varhelst en arg häst rusar,
Huvuden faller av axlarna överallt
Och med ett rop faller formation på formation;
På ett ögonblick den skällande ängen
Täckt med kullar av blodiga kroppar,
Levande, krossad, huvudlös,
En massa spjut, pilar, ringbrynja.
Till basunens ljud, till stridens röst
Slavernas kavallerigrupper
Vi rusade i hjältens fotspår,
De slogs... gå under, din otrogna!
Pechenegernas fasa är överväldigande;
Husdjur stormiga räder
Namnen på de utspridda hästarna är
De vågar inte göra motstånd längre
Och med ett vilt rop i ett dammigt fält
De flyr från Kievs svärd,
Dömd att offras till helvetet;
Det ryska svärdet avrättar deras värdar;
Kiev jublar... Men hej
Den mäktiga hjälten flyger;
I sin högra hand håller han ett segerrikt svärd;
Spjutet lyser som en stjärna;
Blod rinner från kopparringbrynjan;
Ett skägg krullar på hjälmen;
Flugor, fyllda av hopp,
Längs de stökiga höstackarna till prinsens hus.
Folket, berusade av förtjusning,
Folkmassor runt med klick,
Och prinsen återupplivades av glädje.
Han går in i den tysta herrgården,
Där Lyudmila sover i en underbar dröm;
Vladimir, djupt i tankarna,
En ledsen man stod vid hennes fötter.
Han var ensam. Hans vänner
Krig ledde till blodiga fält.
Men Farlaf är med honom, skyr ära,
Långt från fiendens svärd,
I min själ, som föraktar lägrets oro,
Han stod vakt vid dörren.
Så snart skurken kände igen Ruslan,
Hans blod har svalnat, hans ögon har bleknat,
Rösten frös i öppen mun,
Och han föll medvetslös på knä...
Förräderi väntar på en värdig avrättning!
Men att komma ihåg ringens hemliga gåva,
Ruslan flyger till den sovande Lyudmila,
Hennes lugna ansikte
Berör med darrande hand...
Och ett mirakel: den unga prinsessan,
Suckande öppnade hon sina ljusa ögon!
Det verkade som om hon
Jag förundrades över en så lång natt;
Det verkade som någon slags dröm
Hon plågades av en oklar dröm,
Och plötsligt fick jag veta - det var han!
Och prinsen är i famnen på en vacker kvinna.
Uppstånden av en eldsjäl,
Ruslan ser inte, lyssnar inte,
Och den gamle mannen är tyst i glädje,
Snyktande kramar han sina kära.

Hur ska jag avsluta min långa historia?
Du kommer att gissa, min kära vän!
Den gamle mannens orättfärdiga vrede bleknade;
Farlaf framför honom och framför Lyudmila
Vid Ruslans fötter meddelade han
Din skam och mörka skurkighet;
Den glade prinsen förlät honom;
Berövad trolldomens makt,
Kungen mottogs i palatset;
Och för att fira slutet på katastrofer,
Vladimir i det höga nätet
Låste in den med sin familj.

Saker från svunna dagar
Djupa legender från antiken.

Så, en likgiltig invånare i världen,
I den lediga tystnadens sköte,
Jag berömde den lydiga lyran
Legender från den mörka antiken.
Jag sjöng och glömde förolämpningarna
Blind lycka och fiender,
Den blåsiga Doridas svek
Och bullriga dårars skvaller.
Bär på fiktionens vingar,
Sinnet flög bortom jordens kant;
Och under tiden det osynliga åskvädret
Ett moln samlades över mig!
Jag höll på att dö... Holy Guardian
Inledande stormiga dagar,
O vänskap, öm tröstare
Min sjuka själ!
Du bad om det dåliga vädret;
Du har återlämnat frid till mitt hjärta;
Du höll mig fri
Idol av kokande ungdom!
Glömt av ljus och rykten,
Långt från Nevas strand,
Nu ser jag framför mig
Stolta chefer för Kaukasus.
Ovanför deras branta toppar,
På sluttningen av stenforsar,
Jag livnär mig på dumma känslor
Och tavlornas underbara skönhet
Naturen är vild och dyster;
Själ, som tidigare, varje timme
Full av tröga tankar -
Men poesiens eld slocknade.
Jag söker förgäves efter intryck:
Hon har gått, det är dags för poesi,
Det är dags för kärlek, glada drömmar,
Det är dags för innerlig inspiration!
Den korta dagen gick i förtjusning -
Och försvann från mig för alltid
De tysta sångernas gudinna...

Anteckningar

Skriven under 1817-1820, publicerad 1820. Men betydelsen av "Ruslan och Lyudmila" är inte begränsad till polemik med reaktionär romantik. Dikten förvånade samtida och gläder nu läsarna med rikedomen och variationen av innehåll (om än inte särskilt djupt), bildernas fantastiska livlighet och ljusstyrka, även de mest fantastiska, språkets briljans och poesi. Förutom de många och alltid oväntade och kvicka humoristiska och erotiska episoderna i "Ruslan och Lyudmila" möter vi antingen levande, nästan "realistiska" bilder av fantastiskt innehåll som poeten sett (till exempel beskrivningen av ett gigantiskt levande huvud i andra sången), eller visad i flera verser en historiskt korrekt bild av det gamla ryska livet (prins Vladimirs bröllopsfest i början av dikten), även om hela dikten inte alls låtsas återge historisk smak; ibland dystra, till och med tragiska beskrivningar (Ruslans dröm och hans mord, ett levande huvuds död); slutligen en beskrivning av Kyivans kamp mot Pechenegerna i den sista sången, som inte är mycket sämre i skicklighet än den berömda "Slaget vid Poltava" i dikten "Poltava". På språket i hans första dikt, med hjälp av alla prestationer från sina föregångare - noggrannheten och graciteten i berättelsen i Dmitrievs verser, den poetiska rikedomen och melodiösheten i intonationerna, den "fängslande sötman i Zhukovskys dikter, den plastiska skönheten i Batyushkovs bilder - Pushkin går längre än dem. Han introducerar i sin text ord, uttryck och bilder av folkligt folkspråk, som resolut undveks av sina föregångares sekulära salongspoesi och ansågs oförskämda och opoetiska. Redan i "Ruslan och Lyudmila" lade Pushkin grunden för syntesen av olika språkliga stilar, vilket var hans förtjänst i skapandet av det ryska litterära språket.
Den lyriska epilogen av dikten ("Så, en likgiltig invånare i världen ...") skrevs av Pushkin senare, under hans exil till Kaukasus (den ingick inte i den första upplagan av dikten och publicerades separat i tidningen "Fäderlandets son"). Både tonen och det ideologiska innehållet i epilogen skiljer sig kraftigt från diktens lekfulla, sorglösa ton och muntra sagoinnehåll. De markerar Pushkins övergång till en ny riktning - romantiken.
1828 publicerade Pushkin den andra upplagan av sin dikt, efter att ha reviderat den avsevärt. Han korrigerade stilen avsevärt, och befriade den från en del av den tafatthet som kännetecknar hans ungdomsarbete; kastade ut ett antal små "lyriska utvikningar" från dikten, innehållslösa och något flirtig i tonen (en hyllning till den tidens salongsstil). Pusjkin gav efter för kritikens attacker och krav, och förkortade och mjukade upp några erotiska målningar (liksom hans poetiska polemik med Zjukovskij). Slutligen, i den andra upplagan, skriven kort tidigare av Pushkin, som närstuderade folkkonst vid den tiden, dök en "prolog" ("Vid Lukomorye finns en grön ek ...") upp - en poetisk samling av äkta folkälvor - sagomotiv och bilder, med en lärd katt som går längs en kedja, hängande på grenarna på en ek, sjunger sånger och berättar sagor). Pushkin presenterar nu sin dikt om Ruslan och Lyudmila för läsarna som en av sagorna som berättas av en katt.
Framträdandet 1820 av "Ruslan och Lyudmila" orsakade ett antal artiklar i tidskrifter och kommentarer i poeternas privata korrespondens. Pushkin nämnde i förordet till 1828 års upplaga två negativa omdömen om dikten av den gamle poeten Dmitriev, som blev chockad av skämtfriheten i "Ruslan och Lyudmila", och citerade nästan helt två negativa tidningsrecensioner (se avsnittet "Från de tidiga utgåvorna"). En (signerad NN) uttryckte inställningen till Pushkins dikt från kretsen av P. A. Katenin, en poet och kritiker nära decembristerna, som fantasifullt kombinerade i sina litterära åsikter de romantiska kraven på "nationalitet" och den extrema rationalism som är karakteristisk för klassicismen. Författaren till denna artikel, i en lång rad kräsna frågor, förebråade poeten för olika typer av inkonsekvenser och motsägelser, och kritiserade den humoristiska och sagodikt enligt lagarna för klassisk "plausibilitet". En annan artikel kom från det motsatta, reaktionära lägret - tidskriften Vestnik Evropy. Dess författare, som försvarar litteraturens sekulära, salongskaraktär med seminarisk klumpighet, är indignerad över diktens sagobilder, "vanliga" bilder och uttryck ("Jag stryper", "framför min näsa", " nysade”, etc.)
Pushkin själv 1830, i den ofullbordade artikeln "Refutation of Critics", som protesterade mot anklagelser om oanständighet och omoral, såg den största nackdelen med sin ungdomliga dikt i avsaknaden av genuin känsla i den, ersatt av briljansen av kvickhet: "Ingen till och med märkt”, skrev han, – att hon är kall.”

Från tidiga upplagor

I. Från första upplagan av dikten

Efter versen "När vi inte ser en vän i honom" i första upplagan fortsatte det:

Du vet att vår jungfru
Var klädd den kvällen
Exakt efter omständigheterna
Som vår gammelmormor Eva.
Outfiten är oskyldig och enkel!
Klä upp Amor och naturen!
Vad synd att det gick ur mode!
Innan den förvånade prinsessan...

Efter versen "Och sedan fortsatte hon sin väg":

O människor, konstiga varelser!
Samtidigt stort lidande
De trakasserar dig, de dödar dig,
Det är precis dags för lunch -
Och omedelbart informerar den dig klagande
Tom mage om dig själv
Och han ber i hemlighet att få göra det.
Vad kan vi säga om ett sådant öde?

Efter versen "Våra äktenskap är säkra...":

För män, unga flickor
Deras planer är inte så hemska.
Den arga Ferney-skrikaren har fel!
Allt är till det bättre: nu en trollkarl
Eller behandlar de fattiga med magnetism
Och flickor som är smala och bleka,
profeterar, ger ut en tidning, -
Gärningar värda beröm!
Men det finns andra trollkarlar.

Vers: "Men kommer jag att förkunna sanningen? i första upplagan stod det så här:

Vågar jag tala sanning?
Vågar jag beskriva tydligt
Inte ett avskilt kloster,
Inte de blyga nunnornas katedral,
Men... jag darrar! förvirrad i hjärtat,
Jag förundras och sänker blicken.

Denna plats, som börjar med versen "O fruktansvärd syn! The frail wizard" i den första upplagan läs så här:

O hemsk syn! Trollkarlen är skröplig
Smeker med en skrynklig hand
Lyudmilas unga charm;
Till hennes fängslande läppar
Klänger sig fast vid vissna läppar,
Han, trots sina år,
Tänker redan i kallt arbete
Plocka denna delikata, hemliga färg,
Förvaras av Lelem för en annan;
Redan... men bördan av senare år
Den gråhåriga skamlösa är belastad -
Stönande, avfallen trollkarl,
I sin maktlösa fräckhet,
Han faller för den sömniga jungfrun;
Hans hjärta värker, han gråter,
Men plötsligt hördes ett horn...

Början av den femte låten, ursprungligen den fjärde:

Vad jag älskar min prinsessa
Min vackra Lyudmila,
Det är tyst i hjärtats sorger,
Oskyldig passion eld och styrka,
Åtaganden, lättsinne, fred,
Ett leende genom tysta tårar...
Och med denna gyllene ungdom
Alla ömma nöjen, alla rosor!
Gud vet, ska jag äntligen se
Min Lyudmila är ett exempel!
Mitt hjärta flyger alltid till henne...
Men jag ser fram emot det
Av prinsessans öde som är avsett för mig
(Kära vänner, inte fruar,
Jag vill inte ha en fru alls).
Men du, våra dagars Lyudmilas,
Tro mitt samvete
Jag önskar dig med en öppen själ
Precis som brudgummen
Vilken porträtterar jag här?
Genom en lätt vers vilja...

Efter versen: "Tror: Pechenegerna har rest sig!":

Otursstad! Ack! Snyfta,
Ditt ljusa land kommer att bli tomt,
Du kommer att bli en förbannad öken!
Var är den formidabla eldiga Rogdai!
Och var är Ruslan, och var är Dobrynya!
Vem ska återuppliva solprinsen!

Pushkins förord till den andra upplagan av dikten
Författaren var tjugo år när han dödade Ruslan och Lyudmila. Han började sin dikt medan han fortfarande studerade vid Tsarskoye Selo Lyceum, och fortsatte den mitt i sitt mest distraherade liv. Detta kan till viss del ursäkta dess brister.
När den kom ut 1820 fylldes dåtidens tidskrifter av mer eller mindre milda kritiker. Den mest omfattande skriven av herr V. och placerad i "Fäderlandets son". Efter henne kom frågor från det okända. Låt oss lista några av dem.
”Låt oss börja med den första låten. Commençons par le commencement.
Varför väntade Finn på Ruslan?
Varför berättar han sin historia, och hur kan Ruslan, i en sådan olycklig situation, girigt lyssna på den äldres berättelser (eller berättelser på ryska)?
Varför visslar Ruslan när han ger sig iväg? Visar detta en bedrövad person? Varför gick Farlaf, med sin feghet, för att leta efter Lyudmila? Andra kommer att säga: då, för att falla i ett smutsigt dike: et puis on en rit et cela fait toujours plaisir.
Är jämförelsen, sidan 46, som du berömmer så mycket, rättvis? Har du någonsin sett detta?
Varför kom den lilla dvärgen med stort skägg (som för övrigt inte alls är roligt) till Lyudmila? Hur kom Lyudmila på den konstiga idén att ta tag i trollkarlens hatt (men när du är rädd, vad kan du inte göra?) och hur tillät trollkarlen henne att göra det?
Hur kastade Ruslan Rogday som ett barn i vattnet när

De kämpade på hästryggen;
Deras medlemmar är trånga av illvilja;
Omfamnade, tysta, stela osv?
Jag vet inte hur Orlovsky skulle ha ritat detta.

Varför säger Ruslan, efter att ha sett slagfältet (vilket är en perfekt hors d'oeuvre), varför säger han:

Åh åker, åker! vem du
Strödd med döda ben?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Varför, o fält, har du tystnat?
Och bevuxen av glömskans gräs?..
Tid från evigt mörker,
Kanske finns det ingen räddning för mig heller! etc.?

Var detta vad de ryska hjältarna sa? Och är Ruslan, som talar om glömskans gräs och tidens eviga mörker, liknande Ruslan, som en minut senare utbrister med arg allvar:

Håll käften, tomt huvud!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Även om pannan är bred räcker inte hjärnan till!
Jag går, jag går, jag visslar inte,
Och när jag väl kommer dit släpper jag dig inte!
. . . . Känn vår! etc.?

Varför lade Chernomor, efter att ha tagit fram ett underbart svärd, det på fältet, under sin brors huvud? Skulle det inte vara bättre att ta med den hem?
Varför väcka tolv sovande jungfrur och bosätta dem i någon stäpp, där, jag vet inte hur, Ratmir hamnade? Hur länge stannade han där? Vart tog du vägen? Varför blev du fiskare? Vem är hans nya flickvän? Är det troligt att Ruslan, efter att ha besegrat Tjernomor och förtvivlad över att inte hitta Lyudmila, viftade med sitt svärd tills han slog hatten av sin fru som låg på marken?
Varför tog sig inte Karla ur den mördade Ruslans ryggsäck? Vad visar Ruslans dröm? Varför finns det så många prickar efter verserna:

Är tälten vita på kullarna?

Varför, när man analyserar Ruslan och Lyudmila, prata om Iliaden och Aeneid? Vad har de gemensamt? Hur man skriver (och, det verkar, på allvar) att Vladimir, Ruslan, Finns, etc. kan de jämföras med Omerovs? Det här är saker som jag inte förstår och som många andra inte heller förstår. Om du förklarar dem för oss kommer vi att säga: cujusvis hominis est errare: nullius, nisi insipientis, in errore perseverare (Filipperna, XII, 2).”
Tes pourquoi, dit le dieu, ne finiront jamais.
Naturligtvis är många av anklagelserna i detta förhör solida, särskilt den sista. Någon gjorde sig besväret att svara på dem. Hans antikritik är kvick och rolig.
Det fanns dock recensenter med en helt annan analys. Till exempel, i Bulletin of Europe, nr 11, 1820, hittar vi följande välmenande artikel.
"Nu ber jag er att uppmärksamma ett nytt fruktansvärt föremål, som, likt Camões stormudd, dyker upp ur havets djup och dyker upp mitt i den ryska litteraturens hav. Skriv ut mitt brev: kanske kommer de människor som hotar vårt tålamod med en ny katastrof att komma till sinnes, skratta och överge sin avsikt att bli uppfinnare av en ny sorts ryska verk.
Poängen är denna: du vet att vi från våra förfäder fick ett litet, fattigt arv av litteratur, det vill säga sagor och folkvisor. Vad kan jag säga om dem? Om vi tar hand om gamla mynt, även de fulaste, borde vi då inte noggrant bevara resterna av våra förfäders litteratur? Utan några tvivel. Vi älskar att minnas allt som har med vår barndom att göra, till den där lyckliga tiden i barndomen när någon sång eller saga tjänade oss som ett oskyldigt roligt och utgjorde hela kunskapsrikedomen. Du ser själv att jag inte är emot att samla och forska i ryska sagor och sånger; men när jag fick reda på att våra ordsmedar tog de gamla sångerna från en helt annan sida, ropade de högt om storheten, smidigheten, styrkan, skönheten och rikedomen i våra gamla sånger, började översätta dem till tyska och föll slutligen in älska med sagor och sånger så mycket att i 1800-talets dikter lyste Jeruslans och Bovs på ett nytt sätt; då är jag din ödmjuka tjänare.
Vad kan man förvänta sig av att upprepa mer ynkliga än roliga babbel?.. Vad kan vi förvänta oss när våra poeter börjar parodiera Kirsha Danilov?
Är det möjligt för en upplyst eller till och med lite kunnig person att tolerera att erbjudas en ny dikt skriven i imitation av Eruslan Lazarevich? Ta en titt på nummer 15 och 16 av "Fäderlandets son." Där ger en okänd person oss ett exempel på ett utdrag ur hans dikt Lyudmila och Ruslan (är det inte Eruslan?). Jag vet inte vad hela dikten kommer att innehålla; men ett prov kommer att driva åtminstone någon ur tålamod. Piit väcker till liv en bonde stor som en nagel och ett skägg långt som en armbåge, ger honom en oändlig mustasch (”S. Ot.”, s. 121), visar oss en häxa, en osynlig mössa och så. på. Men här är det som är mest värdefullt: Ruslan stöter på en slagen armé på ett fält, ser en hjältes huvud, under vilket det ligger ett skattsvärd; mitt huvud gnäller och bråkar med honom... Jag minns tydligt hur jag brukade höra allt detta från min barnflicka; nu, på sin ålderdom, fick han äran att åter höra samma sak från nutidens poeter!.. För större noggrannhet, eller för att bättre uttrycka all charm av vår gamla hymnologi, blev skalden i uttryck som Eruslanovs sagoberättare , till exempel:

...Du skämtar med mig -
Jag ska strypa er alla med mitt skägg!

Hur är det?..

...Fick mitt huvud att snurra
Och han stod tyst framför näsan.
Kittlar näsborrarna med ett spjut...

Jag kör, kör, inte visslar;
Och när jag kommer dit släpper jag inte taget...

Då slår riddaren honom på kinden med en tung vante... Men bespara mig från en detaljerad beskrivning och låt mig fråga: om en gäst med skägg, i armérock, i bastskor, på något sätt kom in i Moskvas ädla församling (Jag antar att det omöjliga är möjligt), och ropade med hög röst: bra, killar! Skulle de verkligen beundra en sådan skojare? Låt mig för guds skull säga åt den gamle mannen, genom din tidning, till allmänheten att kisa med ögonen varje gång sådana konstigheter dyker upp. Varför tillåta forna tiders grunda skämt att dyka upp igen bland oss! Ett oförskämt skämt, inte godkänt av upplyst smak, är äckligt, och inte alls roligt eller underhållande. Dixie."
Uppriktighetsplikten kräver också att man nämner åsikten från en av de krönta, förstklassiga ryska författarna, som efter att ha läst Ruslan och Lyudmila sa: Jag ser inga tankar eller känslor här; Jag ser bara sensualitet. En annan (eller kanske samma) krönt, förstklassig rysk författare hälsade denna första upplevelse av den unge poeten med följande vers:

Mamman säger åt sin dotter att spotta på den här sagan.

Gennady, under tiden är detta inte ett misstag. 🙂
Fyra år tidigare, 1824, skrev poeten tre rader med samma epitet:
Ivan Tsarevich genom skogarna
Och genom fälten och bergen
Jag jagade en gång en brun varg
(II, 473, 995)

Här är vad S.A. skriver om detta. Racer - litteraturkritiker och bibliograf
En enkel vardaglig observation, en vädjan till en saga, en fabel, ett epos, "Sagan om Igors kampanj" indikerar att vargen alltid är grå. "Brun" förklaras undantagslöst i ordböcker som "mörkbrun med en gråaktig eller rödaktig nyans"1 eller som "mörkrödaktig",2 vilket skulle verka helt onaturligt för en varg.
Ur den vanliga ordanvändningens synvinkel har vi framför oss ett fel eller stavfel som nästan behöver redaktionell rättelse. Men den dubbla, kronologiskt nära användningen av ordet "brun" i samma sammanhang utesluter ett stavfel och, vilket bekräftar stabiliteten i detta epitet, tvingar oss att leta efter en förklaring till det.3
Folklore antyder naturligtvis sig själv som en källa, och först av allt, vad Pushkin kunde ha hört från Arina Rodionovna.
Sedan utgivningen av P. V. Annenkov (Pushkins verk; St. Petersburg, 1855, vol. I, s. 438) är Pusjkins anteckningar i prosa av sagor berättade av Arina Rodionovna kända.4 I en av dem har vi förresten läs: "Vilket mirakel, säger styvmodern, det här är ett mirakel: vid havet i Lukomorye finns en ek, och på det
158
det finns gyllene kedjor på eken och en katt går längs dessa kedjor: han går upp och berättar sagor, han går ner och sjunger sånger.”5
Denna inspelning kunde ha gjorts från 9 augusti 1824 till 4 september 1826, d.v.s. under perioden för poetens tvångsvistelse i Mikhailovskoye.
Skissen hänvisar till "Sagan om tsar Saltan", skriven 1831. Men ovanstående passage togs bort från denna halvdiktat flera år tidigare för "Ruslan och Lyudmila." Pushkin hade denna inspelning i St. Petersburg, vilket framgår av gendarmeriets märke med rött bläck på manuskriptet.
I det överlevande stycket finns ingen "brun varg", även om den är gissningsvis kan den med tillräcklig grad av sannolikhet tillskrivas samma barnbarns berättelse.
Men då uppstår genast en annan fråga: varifrån kom detta ordbruk?
Vi kan dokumentera vårt svar.
Arina Rodionovna Yakovleva (1758-1828), infödd i byn. Suida i Koporsky-distriktet i St. Petersburg-provinsen tillbringade större delen av sitt liv i Pskov-regionen, i Mikhailovsky, med sina tidigare ägare (hon fick sin frihet 1799, men förblev för alltid i Pushkin-familjen).
En vädjan till dialektordboken i Pskov-regionen (lyckligtvis finns det en) ger oväntade resultat. "Brun" som betyder "grå", "mörk" registrerades i byn Miginovo, Ostrovsky-distriktet.6
"Min ägare var som en kulak, han arbetade på nivo som en brun varg" - en liknande omsättning registrerades sex (!) gånger på följande platser: Krutsy i Novorzhevsky-distriktet, Bolotnitsa i Bezhanitsky-distriktet, Cherteny från Dnovsky distriktet, Kopylok i Pustishkinsky-distriktet, Pakhomovo i Velikolutsky-distriktet och, vilket är särskilt viktigt för oss, är Kameno Opochetsky-distriktet, dvs i närheten av Mikhailovsky!
Som vi ser kunde Pushkin lära sig denna ordanvändning inte bara från sin barnflicka, utan också i levande kommunikation med bondemiljön i Pskov-provinsen.
Vi vet inte hur denna omsättning kom till. Faktum är att det i samma Pskov-ordbok finns en mycket liknande: "Att arbeta som en brun oxe", vilket verkar mer "meningsfullt". Har "oxen" förvandlats till en "varg"? Detta antagande (för våra syften inte alls betydelsefullt) motbevisas dock. Faktum är att det i det polska språket finns ett ord "begrava", som i historiska språkordböcker förklaras som "ciemno-szaro-brunatni" eller "koloru ciemnoszarego z plamami".7 Det är nödvändigt att påpeka att i den andra fallet är exemplet "begrava wilk".8 Slutligen är det omöjligt att inte nämna att i M. Vasmers mest auktoritativa ordbok översätts det polska "begrava" också med "mörkgrå".9
159
Sålunda blir det uppenbart att genom att introducera uttrycket "brun varg" i sina dikter fick Pusjkin återigen ett "direkt möte med levande folkligt tal".10 Han gjorde inga misstag; Han lockades förmodligen av förstörelsen av det vanliga konstanta epitetet.
I rysk journalistik 1825 uppstod plötsligt en kontrovers om förekomsten av vargar av en ovanlig (inte grå) färg. Journalisten A.F. Voeikov nämnde i sin artikel "Vandra i byn Kuskovo" bland annat att på denna egendom gr. P. B. Sheremetev "förut levde det röda och svarta vargar."11
I tidningen "Son of the Fatherland" noterade författaren, som gömde sig under kryptonomerna D.R.K., dvs. Grech12 eller, enligt S.A. Fomichevs forskning, F.V. Bulgarin, polemiskt att de i den här artikeln fick namnet "svarta vargar, som vi aldrig har hört" av eller sett tidigare.”13
Voeikov svarade omedelbart på denna attack i "Russian Invalid" med artikeln "Bevis på att det finns svarta och röda vargar i världen och att de hittades i byn Kuskovo."14 Artikeln var osignerad, men tidningens författarskap redaktör Voeikov är obestridlig. I artikeln hänvisade han till och med till Buffon.
I nästa nummer av "Fäderlandets son" fortsatte polemiken. Nu anklagades Voeikov för det faktum att hans artikel i "Russian Invalid" och i synnerhet uttalandet om svarta och röda vargar är en "parafras" från en anonym broschyr som publicerades i Moskva 1787, "A Brief Description of the Village of Village" Spaskogo Kuskovo, också.” 15 Faktum är, skrev Voeikovs motståndare, att det i denna broschyr sägs att sällsynta svarta och röda vargar levde i menageriet (s. 18), men det betyder inte alls att de ”hittades” ”, d.v.s. levde i frihet, som titeln på Voeikovs anteckning antyder. D.R.K. medgav dock att "på Don ibland, även om det är mycket sällan, man stöter på mörkhåriga vargar med grått hår (tidningen kursiv - S.R.)."16
Det råder ingen tvekan om att Pushkin, som noga följde samtida journalistik, kände till alla dessa artiklar. Det är möjligt att de spelade en roll i hans användning av frasen "brun varg." Det vanliga epitetet ”grå” skakades alltså.17
S. A. Racer

Sida 1 av 10

TILLÄGNANDE

SÅNG ETT

Det finns en grön ek nära Lukomorye,
Gyllene kedja på eken:
Dag och natt är katten en vetenskapsman
Allt går runt och runt i en kedja;
Han går till höger - sången börjar,
Till vänster - han berättar en saga.

Det finns mirakel där: en troll vandrar där,
Sjöjungfrun sitter på grenarna;
Där på okända stigar
Spår av osynliga bestar;
Det finns en hydda där på kycklinglår
Den står utan fönster, utan dörrar;
Där är skogen och dalen fulla av syner;
Där kommer vågorna att rusa in i gryningen
Stranden är sandig och tom,
Och trettio vackra riddare;
Då och då dyker det upp klart vatten,
Och deras farbror till sjöss är med dem;
Prinsen är där i förbifarten
Fängslar den formidabla kungen;
Där i molnen framför folket
Genom skogarna, över haven
Trollkarlen bär hjälten;
I fängelsehålan där sörjer prinsessan,
Och den bruna vargen tjänar henne troget;
Det finns en stupa med Baba Yaga
Hon går och vandrar själv;
Där slösar kung Kashchei bort över guld;
Det finns en rysk ande där... det luktar Ryssland!
Och där var jag och drack honung;
Jag såg en grön ek vid havet;
Katten satt under honom, en vetenskapsman
Han berättade sina sagor för mig.
Jag minns en: denna saga
Nu ska jag berätta för världen...

Saker från svunna dagar
Djupa legender från antiken.

I skaran av mäktiga söner,
Med vänner, i det höga nätet
Vladimir solen festade;
Han gav bort sin yngsta dotter
För den modige prinsen Ruslan
Och honung från ett tungt glas
Jag drack till deras hälsa.
Våra förfäder åt inte snart,
Det tog inte lång tid att flytta runt
Slevar, silverskålar
Med kokande öl och vin.
De göt glädje i mitt hjärta,
Skum väsnade runt kanterna,
Det är viktigt att tekopparna bar dem
Och de böjde sig lågt för gästerna.
Tal smälter samman till otydligt brus:
En glad krets av gäster surrar;
Men plötsligt hördes en trevlig röst
Och harpans ljud är ett flytande ljud;
Alla tystnade och lyssnade på Bayan:
Och den söta sångaren berömmer
Lyudmila-precious och Ruslana
Och Lelem gjorde en krona åt honom.

Men, trött på brinnande passion,
Ruslan, förälskad, varken äter eller dricker;
Han tittar på sin kära vän,
Suckar, blir arg, bränner
Och nyper min mustasch av otålighet,
Räknar varje ögonblick.
I förtvivlan, med en grumlig panna,
Vid ett bullrigt bröllopsbord
Tre unga riddare sitter;
Tyst, bakom en tom hink,
Glömde de runda kopparna,
Och skräpet är obehagligt för dem;
De hör inte den profetiska Bayan;
De tittade ned, generade:
Det är tre rivaler till Ruslan;
De olyckliga är gömda i själen
Kärlek och hat är gift.
En - Rogdai, modig krigare,
Att tänja på gränserna med ett svärd
Rika Kiev-fält;
Den andra är Farlaf, en arrogant högljudd,
I högtider, inte besegrade av någon,
Men krigaren är ödmjuk bland svärd;
Den sista, full av passionerade tankar,
Unge Khazar Khan Ratmir:
Alla tre är bleka och dystra,
Och en glad fest är inte en fest för dem.

Och här är den unga bruden
Leda till bröllopssängen;
Ljusen slocknade... och natten
Lel tänder lampan.
Ljuva förhoppningar har gått i uppfyllelse,
Gåvor förbereds för kärlek;
Svartsjuka dräkter kommer att falla
På mattor från Konstantinopel...
Hör du den kärleksfulla viskningen
Och det ljuva ljudet av kyssar
Och ett intermittent sorl
Den sista blygsamheten?... Maka
Känns glädje på förhand;
Och så kom de... Plötsligt
Åskan slog till, ljuset blixtrade i dimman,
Lampan slocknar, röken rinner ut,
Allt runt omkring är mörkt, allt darrar,
Och Ruslans själ frös. . .
Allt tystnade. I den hotfulla tystnaden
En konstig röst hördes två gånger,
Och någon i det rökiga djupet
Svävade svartare än det dimmiga mörkret.

Och åter är tornet tomt och tyst;
Den rädda brudgummen reser sig
Kallsvett rullar av ditt ansikte;
Darrande, med kall hand
Han frågar det stumma mörkret...
Om sorg: det finns ingen kär vän!
Luften är tom;
Lyudmila är inte i det tjocka mörkret,
Bortförd av en okänd styrka.

Åh, om kärleken är en martyr
Lider hopplöst av passion;
Även om livet är sorgligt, mina vänner,
Det går dock fortfarande att leva.
Men efter många, många år
Krama din älskade vän
Objektet för begär, tårar, längtan,
Och plötsligt en liten fru
Förlora för alltid... åh vänner,
Visst vore det bättre om jag dog!

Men den olyckliga Ruslan lever.
Men vad sa storhertigen?
Plötsligt drabbad av ett fruktansvärt rykte,
Jag blev arg på min svärson,
Han sammankallar honom och domstolen:
"Var, var är Ljudmila?" - frågar
Med ett fruktansvärt, eldigt ögonbryn.
Ruslan hör inte. "Barn, vänner!
Jag minns mina tidigare prestationer:
Åh, förbarma dig med den gamle!
Berätta vem av er som håller med
Hoppa efter min dotter?
Vars bedrift inte kommer att vara förgäves,
Därför, lid, gråt, skurk!
Han kunde inte rädda sin fru! -
Till honom ska jag ge henne till hustru
Med halva mina farfars rike.
Vem kommer att ställa upp som volontär, barn, vänner?
"Det är jag", sa den sorgsna brudgummen.
"Jag! Jag!" – utbrast med Rogdai
Farlaf och glada Ratmir:
”Nu sadlar vi våra hästar;
Vi reser gärna över hela världen.

Vår Fader, låt oss inte förlänga separationen;
Var inte rädd: vi går för prinsessan."
Och tacksamt stum
I tårar sträcker han ut sina händer till dem
En gammal man, utmattad av melankoli.
Alla fyra går ut tillsammans;
Ruslan dödades av förtvivlan;
Tänkte på den förlorade bruden
Det plågar och dödar honom.

De sitter på nitiska hästar;
Längs stranden av Dnepr lycklig
De flyger i virvlande damm;
Redan gömmer sig i fjärran;

Ryttarna syns inte längre...
Men han letar fortfarande länge
Storhertig i ett tomt fält
Och tanken flyger efter dem.

Ruslan tynade tyst,
Att ha tappat både mening och minne.
Tittar arrogant över axeln
Och det är viktigt att lägga händerna på höfterna, Farlaf
Tysande körde han efter Ruslan.
Han säger: "Jag tvingar
Jag har brutit mig loss, vänner!
Nåväl, ska jag snart träffa jätten?
Säkert kommer blod att flöda,
Dessa är offer för svartsjuk kärlek!
Ha det så kul, mitt trogna svärd,
Ha det så kul, min nitiska häst!"

Khazar Khan, i hans sinne
Kramar redan Lyudmila,
Nästan dansande över sadeln;
Blodet i honom är ungt
Blicken är full av hoppets eld;
Sedan galopperar han i full fart,
Det retar den käcka löparen,
Den cirklar, reser sig upp,
Ile rusar djärvt till bergen igen.

Rogday är dyster, tyst - inte ett ord...
Rädd för ett okänt öde
Och plågas av fåfäng svartsjuka,
Han är mest orolig
Och ofta är hans blick hemsk
Han ser dystert på prinsen.

Rivaler på samma väg
Alla reser tillsammans hela dagen.
Dnepr blev mörk och sluttande;
Nattens skugga strömmar från öster;
Dimmorna över Dnepr är djupa;
Det är dags för deras hästar att vila.
Det går en bred stig under berget
En bred stig korsades.
"Låt oss gå skilda vägar, för helvete!" sa de.
Låt oss anförtro oss åt det okända ödet."
Och varje häst, som inte luktar stål,
Av vilja valde jag vägen för mig själv.

Men plötsligt låg en grotta framför riddaren;
Det är ljus i grottan. Han är direkt till henne
Går under de slumrande valven,
Samtida av naturen själv.
Han gick in med förtvivlan: vad ser han?

Det finns en gammal man i grottan; klar sikt,
Lugn blick, grått hår;
Lampan framför honom brinner;
Han sitter bakom en gammal bok,
Läser den noggrant.
"Välkommen, min son!"
Han sa med ett leende till Ruslan:
Jag har varit här ensam i tjugo år
I det gamla livets mörker vissnar jag;
Men till slut väntade jag på dagen
Länge förutsett av mig.
Vi förs samman av ödet;
Sätt dig ner och lyssna på mig.
Ruslan, du har förlorat Lyudmila;
Din starka ande tappar styrka;
Men ett snabbt ögonblick av ondska kommer att rusa förbi:
Ett tag drabbade ödet dig.
Med hopp, glad tro
Gå på allt, bli inte avskräckt;
Fram! med ett svärd och en djärv kista
Ta dig till midnatt.

Vår riddare föll för den gamle mannens fötter
Och i glädje kysser han hans hand.
Världen ljusnar framför hans ögon,
Och hjärtat glömde plågan.
Han kom till liv igen; och plötsligt igen
Det finns en sorg i det rodnade ansiktet...
”Orsaken till din melankoli är tydlig;
Men sorg är inte svårt att skingra, -
Gubben sa: du är hemsk
Kärlek till en gråhårig trollkarl;
Lugna dig, vet: det är förgäves
Och den unga jungfrun är inte rädd.
Han för ner stjärnorna från himlen,
Han visslar - månen darrar;
Men mot lagens tid
Hans vetenskap är inte stark.
Avundsjuk, vördnadsfull väktare
Lås av skoningslösa dörrar,
Han är bara en svag torterare
Din fina fånge.
Han vandrar tyst omkring henne,
Förbannar hans grymma lott...
Men, gode riddare, dagen går,
Men du behöver fred."

Ruslan lägger sig på mjuk mossa
Före den döende elden;
Han letar efter sömn,
Suckar, vänder sig långsamt...
Förgäves! Riddare till slut:
"Jag kan inte sova, min far!
Vad man ska göra: Jag är sjuk i hjärtat,
Och det är ingen dröm, hur sjukt det är att leva.
Låt mig fräscha upp mitt hjärta
Ditt heliga samtal.
Förlåt mig den oförskämda frågan,
Öppna upp: vem är du, o välsignade?
Ödets förtrogne är obegriplig
Vem tog dig till öknen?"

Ah, riddare, det var Naina!
Jag går till henne - och den ödesdigra lågan
Jag blev belönad för min vågade blick,
Och jag kände igen kärleken i min själ
Med sin himmelska glädje,
Med sin smärtsamma melankoli.

För första gången fädernas tysta land
Jag hörde det svärande ljudet av damaskstål
Och bruset av icke-fredliga skyttlar.
Jag seglade i fjärran, full av hopp,
Med en skara orädda landsmän;
Vi är tio år av snö och vågor
De var färgade med fiendernas blod.
Ryktet spred sig: kungarna i ett främmande land
De var rädda för min oförskämdhet;
Deras stolta lag
De nordliga svärden flydde.
Vi hade roligt, vi slogs hotfullt,
De delade hyllningar och gåvor,
Och de satte sig ner med de besegrade
För vänliga högtider.
Men ett hjärta fullt av Naina,
Under bruset av strid och fester,
Jag försvann i hemlig sorg,
Sökte efter den finska kusten.
Det är dags att åka hem, sa jag, vänner!

Låt oss hänga upp den lediga ringbrynjan
Under skuggan av min infödda hydda.
Han sa - och årorna prasslade;
Och lämnar rädsla bakom,
Till Fäderlandsviken kära
Vi flög in med stolt glädje.

Säg mig, är himlen verkligen
Har du blivit så illa förändrad?
Säg mig, hur länge har det gått sedan du lämnade ljuset?
Har jag skilt mig från min själ och min älskling?
Hur länge sedan?... "Exakt fyrtio år,"
Det kom ett ödesdigert svar från jungfrun: -
Idag slog jag sjuttio.
"Vad ska jag göra", gnisslar hon till mig, "
Åren har flugit förbi,
Herregud, din vår har passerat -
Vi lyckades båda bli gamla.
Men, vän, lyssna: det spelar ingen roll
Förlust av otrogen ungdom.
Självklart är jag grå nu,
Lite puckelrygg kanske;
Inte som det var förr i tiden,
Inte så levande, inte så söt;
Men (har lagt till chatterboxen)
Jag ska berätta en hemlighet för dig: jag är en häxa!"

Och det var verkligen så.
Stum, orörlig framför henne,
Jag var en fullständig idiot
Med all min visdom.

Men här är något hemskt: häxkonst
Det var helt olyckligt.
Min grå gudom
Det fanns en ny passion för mig.
Curling sin fruktansvärda mun till ett leende,
Freak med en allvarlig röst
Han mumlar en kärleksbekännelse till mig.
Föreställ dig mitt lidande!
Jag darrade och tittade ner;
Hon fortsatte genom sin hosta.
Tungt, passionerat samtal:
”Så, nu känner jag igen hjärtat;
Jag förstår, sanne vän, det
Född för öm passion;
Känslorna vaknade, jag brinner
Jag längtar efter kärlek...
Kom i mina armar...
Åh älskling, älskling! Jag dör..."

Så vi skildes åt. Från och med nu
Att leva i min ensamhet
Med en besviken själ;
Och i världen finns tröst för den gamle mannen
Natur, visdom och frid.

Graven kallar mig redan;
Men känslorna är desamma
Den gamla damen har inte glömt ännu
Och kärlekens sena låga
Förvandlades från frustration till ilska.
Älska det onda med en svart själ,
Den gamla häxan förstås
Han kommer att hata dig också;
Men sorgen på jorden varar inte för evigt."

Vår riddare lyssnade girigt
Stories of an Elder: Clear Eyes
Jag föll inte i en lätt tupplur
Och en lugn nattflyg
Jag hörde det inte i djupa tankar.
Men dagen lyser strålande...
Med en suck den tacksamma riddaren
Volym av den gamla trollkarlen;
Själen är full av hopp;
Kommer ut. Benen klämda
Ruslan från den närliggande hästen,
Han återhämtade sig i sadeln och visslade.
"Min far, lämna mig inte."
Och galopperar över den tomma ängen.

Gråhårig salvia till en ung vän
Ropar efter honom: ”Lycklig resa!
Förlåt, älska din fru,
Glöm inte den äldres råd!"